Мужчины считают меня невероятно красивой, женщины недовольно морщат нос и шепчутся за спиной.
А я привыкла к себе такой, какая есть. Обычная девятнадцатилетняя девушка. Студентка психологического факультета одного из престижнейших колледжей Америки. Которая в этом году перевелась в Россию, по настоянию отца.
Что ждет меня в этой родной, но холодной стране — я не хочу загадывать. Ведь пока что Россия «радует» меня лишь странными сновидениями.
***
— Анжела, — настаивает отец, когда мне остаются буквально последние штрихи.
Недовольно фыркаю, разглаживаю руками стильный брючный костюм бледно-голубого цвета (специально выбираю пастельные тона, чтобы не слишком контрастировали с кожей) и шустро натягиваю туфли на шпильке. Спешу открыть дверь, чтобы не слышать еще раз тягучее «Анжела» с ударением на первую а.
Безусловно, я очень люблю своего отца. Мама умерла сразу после моего рождения, так что мы вдвоем — это все что осталось друг у друга. Но порой он бывает невыносим.
Всю мощь его гиперопеки я прочувствовала, едва прилетела в Россию. В Америке я была свободна и предоставлена самой себе, а здесь… Едва я сошла с трапа самолета, как меня тут же окружила охрана. Конечно, я понимала, что мой отец — заместитель министра науки страны Аркадий Алексеевич Крестницкий. Важный человек.
Но трое амбалов на одну хрупкую меня, пусть даже и дочь влиятельного отца, — это было как-то слишком. Впрочем, по поводу охраны я вскоре договорилась. Точнее, закатила истерику.
В итоге теперь меня сопровождает лишь водитель, больше похожий на профессионального убийцу. Судя по всему, один из амбалов отца. Но с этим я смирилась: пусть будет наш маленький компромисс.
Вуз в России для меня тоже выбрал папа. Благо, хоть специальность не вынудил менять. Не скажу, что в восторге от психологии, но начинать обучение с нуля на другом направлении нет желания. Я в принципе нерадивая студентка.
Но судя по решительному настрою Крестницкого, мне придется изменить свое отношение к жизни. Слишком все серьезно и строго.
— Как ты себя чувствуешь? — звучит бодрый голос отца, стоит мне открыть дверь.
Он с подозрением окидывает меня с ног до головы изучающим взглядом, сканирует, словно ожидает увидеть что-то новое. А потом с улыбкой смотрит мне в глаза, хотя я чувствую в нем какое-то непонятное напряжение.
— Отлично, — незамедлительно выдаю я, чуть приподнимая уголки губ.
— Было что-нибудь необычное? — спрашивает вдруг, и его вопрос ввергает меня в ступор.
