Латрис, новый разведчик мест, медленно подняла руку. — Например… Озеро Толука?
— Нет! За пределами Лос-Анджелеса. Картинка…
— Я знаю одно место. — Ханна сказала это, не подумав. Её рот двигался, а затем слова повисли в воздухе, как пузырь с цитатой из комикса, слишком поздно, чтобы лопнуть. Все разом повернулись, чтобы посмотреть на неё. Очень неподходящее положение для актрисы, даже если это и освежало, что глаза Сергея смотрели на неё дольше, чем обычная мимолётная горстка секунд. Это напомнило Ханне о том, как кто-то другой уделял ей безраздельное внимание, иногда улавливая её настроение просто по текстовому сообщению.
Поэтому она проговорила следующую часть, пытаясь отгородиться от этой бесполезной мысли. — Прошлым летом я провела некоторое время в Вашингтоне. В маленьком рыбацком городке под названием Вестпорт. — Она сказала это только по двум причинам. Во-первых, она хотела поддержать идею Сергея и, возможно, заслужить одну из тех мимолётных улыбок. А во-вторых, что, если бы она могла тайком повидаться с сестрой во время работы? Не считая их короткого визита на Рождество, она видела Пайпер и её жениха Брендана всего один раз за шесть месяцев. Тоска по ним была постоянной болью в её животе.
— Рыбацкий городок, — размышлял Сергей, потирая подбородок и начиная шагать, мысленно переписывая сценарий. — Расскажи мне об этом поподробнее.
— Ну… — Ханна вывернула руки из рукавов. Нельзя было подавать сценарий гениальному режиссёру, разведчику локаций и группе продюсеров с кулаками, зажатыми в толстовке Калифорнийского университета. Она уже проклинала своё решение уложить волосы цвета соломы в бейсболку сегодня утром. Давай не будем усугублять атмосферу младшей сестры. — Это угрюмый и туманный город, расположенный прямо на воде. Большинство жителей живут там с самого рождения, и они очень… — устоявшиеся во взглядах, недоброжелательные, замечательные, защитные, — зацикленные на рутине. Рыбалка — это их заработок, и, наверное, можно сказать, что в этом есть элемент меланхолии. Для рыбаков, которые были потеряны.
Как её отец, Генри Кросс.
Ханне пришлось преодолеть комок в горле, чтобы продолжить. — Он причудливый. Имеет своеобразный выветренный вид. Это как, — она закрыла глаза и поискала в своём мысленном каталоге музыки, — вы знаете группу Skinny Lister, которая исполняет современные морские песни?
Они тупо уставились на неё.
— Неважно. Вы знаете, как звучат морские песни, не так ли? Представьте себе переполненный бар, полный отважных мужчин, которые боятся и уважают море. Представьте, как они поют оды воде. Океан — их мать. Их возлюбленная. Она обеспечивает их. И всё в этом городе отражает эту любовь к морю. Солёный туман в воздухе. Запах рассола и грозовых туч. Знание в глазах жителей, когда они смотрят на небо, чтобы оценить предстоящую погоду. Страх. Благовение. Куда бы вы ни пошли, везде слышен шум воды, бьющейся о причалы, крики чаек, гул опасности… — Ханна прервалась, когда поняла, что Кристиан смотрит на неё так, будто она поменяла его холодное варево на наполнитель для кошачьего туалета.
