— Потому что не видишь магию…
— Потому что не вижу магию, — подтвердила я.
— А что если…
В разговор безапелляционно вклинилась мелодия рингтона Волка: «Зачем мне солнце… В Монако…» Я спрятала улыбку, оценив выбор песни. Представилось, как внешне брутальный и весь из себя такой мужественный Волк танцует под рингтон. Он скривился, но звонок принял:
— Слушаю.
Из трубки доносились обрывки слов, и я со вздохом отодвинулась от мужчины, продолжая вглядываться в падающий снег — слишком тяжёлый, чтобы кружиться, и слишком лёгкий, чтобы стать дождём. Обычная питерская погода — не слишком жарко, не слишком холодно, не то снег, не то дождь… Хочется, конечно, новогодних сугробов, но прямо сейчас это меньшее, что должно меня волновать. Нужно искать выход.
— То есть как водяные? — возмутился Волк. — Им Охту отдали в безраздельное пользование. Что они опять в Неве забыли?
Я горько усмехнулась, представляя, как Волк с сотрудниками ОКНа будет загонять водяных обратно в Охту и совсем приуныла: через двадцать четыре часа это будет уже не самым страшным из того, чем им придётся заниматься. Что же делать? Ведь, когда я отказывалась признавать бабушкин подход к работе, чем-то это объясняла?
Нахмурившись, я нырнула в воспоминания. Вот мы с бабушкой сидим на крыльце дачного дома. Я засовываю в рот очередную ягоду клубники и упрямо поджимаю губы, слушая, как бабушка в который раз клянёт моего отца.
— Мама твоя так тонко всё чувствовала. Тонкой душевной организации была девочка. Хорошая преемница росла. А пришёл этот… И вон оно как всё вышло.
— А каким он был, мой отец?
— Ох, да разве ж я упомню! Пень пнём. И ведь ни грана не чувствовал, ни грана!
— Но он же умным был?
Бабушка раздражённо махнула рукой:
— Да на кой там этот ум? Чувства важны, гармония. А холодный расчёт — он бездушный!
— Неправда, — насупилась я. — Я читала, что идеальную гармонию тоже можно рассчитать.
— Как же. Рассчитает она её. Тьфу!
— Можно рассчитать, — упрямо продолжила я. — Этим ещё Да Винчи занимался. И обряды твои тоже просчитываются.
— Ну вот опять, — скривилась бабушка. — Вся в отца. Ничего от матери не взяла!
Это было обидно: я совершенно точно знала, что от матери мне достались каштановые волосы и серый цвет глаз. А ещё нос и щёки. Губы, ладно, губы были папины — все так говорили.
Под моё рассерженное сопение бабушка протянула руку к миске, взяла ягоду, положила в рот, пожевала губами и продолжила:
— Ну, допустим, рассчитаешь ты это всё. Ладно. А что будешь делать, если расчёты твои потеряются?
