«Не бери сегодня мотоцикл, я заеду за тобой. Тебе ведь нравятся джентльмены? ;)»
Не знаю, что он придумал, но это интригует, хоть я и не люблю сюрпризы. Ближе к закату слышу снаружи требовательные гудки. Выглядываю и глазам не верю: под окном, плотоядно сверкая фарами, похожий на изготовившуюся к прыжку пантеру, стоит роскошный желтый спорткар. Удивляет меня не сама машина, которая явно стоит не меньше миллиона крон, а то, что за рулем сидит Ян Свенссен. После личного знакомства с ним я была уверена, что он не склонен к излишествам. Видимо, ошибалась. В конце концов, Ян – большой мальчик и может позволить себе любые игрушки.
Спускаюсь вниз и после короткого приветствия Ян спрашивает:
– Ли, ты взяла паспорт?
Не могу удержаться от встречного вопроса:
– ID и водительских прав для того, чтобы заказать кофе, нынче недостаточно?11
– Кофе?.. – Смеется он, и на щеках появляются знакомые ямочки. – На самом деле это был предлог. Я приготовил кое-что поинтереснее. Ты мне доверяешь?
Смотрю в его глаза: в них пляшут черти. Точно такой же взгляд был у Яна, когда он позвал меня за сцену. Что я теряю?
– Доверяю. – Откидываю со лба непослушную прядь волос. – А паспорт у меня всегда с собой. По-прежнему мечтаю поступить однажды, как в той шутке – выйти в магазин за хлебом и уехать в другую страну.
– Тогда поехали? – Он улыбается и открывает передо мной дверь автомобиля.
Мягкие сумерки и свет зажигающихся фонарей окутывают город. Мы рассекаем его изнутри, едем вдоль пристани, объезжаем центральные улицы и выезжаем на хайвей. Стрелка спидометра легко поднимается до отметки в сто километров. Глубоко вдыхаю, чувствуя скорость, как кислород.
– Я включу музыку?
Киваю и салон заполняет оглушительное техно: ритмичное, разгоняющее адреналин, созвучное пульсирующей на шее венке, не оставляющее пространства для мыслей, проникающее под кожу на четыре счета. В точности такое, как я люблю. Надо же, Ян Свенссен не перестает меня удивлять. Никогда бы не подумала, что он фанат техно, намного проще представить в его комнате пластинки Дэвида Боуи и Led Zeppelin.
Сто пятьдесят. Открываю окно, и прохладный вечерний воздух врывается в салон вместе с хищным рычанием мотора. Бог ты мой, эта машина все больше напоминает ягуара на охоте. Сто семьдесят. Сэмплы вбиваются в виски, губы пересыхают. Инстинктивно облизываю их и закрываю глаза. Это почти медитация, форточка в нирвану. Гаутама достиг просветления под деревом Бодхи, я собираюсь сломать колесо Сансары на переднем сидении Maserati. Отчаянные времена требуют отчаянных мер.
