Следуя инструкциям кладбищенского сторожа, я двинулся в путь. Первым делом мне предстояло пройти через аллею могил хозяев жизни. Дорожка в центре аллеи была выложена красивой, красно-желтой плиткой, а массивные памятники и гранитные могильные плиты показывали статус покойников, как бы обозначая то, что и в загробном мире они остаются выше статусом, чем простые смертные. Я медленно проходил мимо каких-то огромных, нелепых склепов, памятников во весь рост, могильных плит со странными эпитафиями и надписями, все это выглядело словно насмешка над самой жизнью, каким-то нелепым комиксом, где все наоборот – плохое это хорошо, а хорошее это плохо. Вскоре эта аллея закончилась и начались могилы тех кто уже «отлежал свое» – старые, заброшенные захоронения, давно не посещаемые родственниками. Часть памятников на них уже давно была снесена, а о могилах напоминали лишь покосившиеся оградки, да небольшие ямки в земле, заваленные мусором. Я знал что подобные места кладбищенское начальство обычно держит в резерве для новых статусных клиентов. При появлении таковых – старые кости выкапываются и выбрасываются на ближайшую «мусорку», таким образом могила словно квартира переходит к новому хозяину. Да так бывает – вроде бы большая страна, но земли все равно не хватает, безумный парадокс, которому нет объяснения. Вскоре, я наконец оказался на самом краю кладбища, где уже толком не было ни дорожек, ни фонарей, ни какой-либо разметки для могил, а от внешнего мира это место отделял высокий бетонный забор, который серой стеной возвышается вдали. Я стоял словно посредине какого-то старого, заброшенного поля. Передо мной располагались неровные ряды небольших бугорков земли, кое где они уже просели и промялись, а где-то были совсем свежие. Над каждым из них, словно саженец растения, торчал самый обычный ржавый железный прут арматуры, с небольшой жестяной табличкой, на которой белой краской был написан пятизначный номер. Время и погодные условия конечно же постепенно делали свое дело, поэтому многие таблички уже совсем заржавели, а краска с них осыпалась, поэтому разобрать какой номер на них написан было почти невозможно. Я стоял на месте посредине этого жуткого поля и долго не решался идти сквозь ряды этих табличек, чтобы наконец отыскать нужную мне. Я пытался издалека вглядываться в номера, в надежде увидеть что-то с расстояния, но в вечернем полумраке сделать это было почти невозможно. Неожиданно, мне снова послышался все тот же низкий, хриплый голос, видимо кладбищенский сторож, зная более короткий путь, пришел сюда и решил проследить за тем, чего же я ищу в этом углу кладбища. «Возят их сюда несколько раз в месяц, зимой больше конечно. Холодно и морозы, поэтому народу больше мрет, а щас пока еще осень, тепло, поэтому более менее спокойно. Какой номер-то тебе нужен? – спросил он меня.
