– Да. Вы правы… Вы, конечно, правы…
– Хорошо, что вы меня понимаете…
– А почему вашего отца все это интересовало? – спросил Николай. – Он собирался что-то писать об этом?
Василиса пожала плечами.
– Даже не знаю. Мы практически не общались в конце девяностых… После того, как Петр погиб в Грозном… Но если честно, у меня были такие мысли. Я слишком часто наталкивалась в его квартире, уже после смерти отца, на разные записи, где он рассуждал о своем отце, о дяде Константине, о себе самом. Что-то он явно планировал. Но не успел.
– Ясно… А больше вы ничего не слышали о Веселове? Жив ли он?
– К сожалению, нет. Не слышала. Но думаю, вы легко узнаете о нем по своим каналам. Он не иголка в стогу сена. К тому же история с ним была очень резонансной. В 1990-е даже кто-то написал статью о нем… Собственно… как раз после этого отцу и переслали эту анонимку, написанную дядей Константином в 1950-е годы… Нужно отдать должное дяде… Он не отрицал своего авторства. Признался, что написал из мести за какого-то своего аспиранта, которого Леонидов не пропустил на защиту.
– Я так полагаю, что, помимо Веселова, у вашего дяди были другие жертвы?
– Жертвы… – Василиса удивленно приподняла бровь. – Ну и слово вы подобрали…
– Простите… Как-то сорвалось с губ. Я не подумал.
– Не оправдывайтесь. Это очень точное слово… – сказала она, сосредоточенно посмотрев на Краснова. – Да. Были и другие жертвы. И не только у дяди. Но и у дедушки… И у отца… И у их врагов… И у и друзей… И у множества других людей, о которых мы с вами не знать знаем… У всех есть свои жертвы.
– На что вы намекаете?
– О нет… – прошептала она. – Нет… Я вам дала ключи… Ищите сами. От меня вы ничего не услышите. Если нужно будет что-то пояснить, я готова… Но подсказывать я ничего не собираюсь… По крайней мере на данный момент…
Когда Краснов приехал в Петроградский район, было чуть больше пяти часов. Солнце светило ярко. На Тучковом мосту образовалась пробка, и Николай то и дело бросал взгляд на воду. Лучи попадали на подвижное полотно Невы, отражались и напоминали широкую живую светодиодную ленту. Еще более жарким и разъедающим солнце становилось на пересечении набережной и Большого проспекта. Николай щурился и закрывал глаза рукой, когда выходил из машины и шел к дому писателя. Тем не менее когда журналист поднялся по лестнице и зашел в квартиру, он опять погрузился в кромешный мрак, сопровождаемый пронизывающим холодом. Причем тьма и прохлада, как он успел заметить, зарождались еще на лестнице. Свет через окна, выходившие во двор, едва поступал на лестничную клетку. Солнечные лучи сюда почти не проникали.
