IV. Гниль.
Виктор шел бесцельно по бескрайним полям, просто шел, но будто он знал, что идет в правильном направлении, что идет к ней. Идет сквозь все тернии, сквозь боль и страх, что поджидает на каждом углу, пока вокруг него, позади расцветают цветы, пока черное солнце озаряет его очи. Пока читает он письмо, что оставлено им в мире живых, что гласит о бесконечной любви, что гласит о том, что будет счастлив. Кто уж знает, как оно здесь оказалось.
Каждый новый день он чувствовал, что привязка к миру, из которого он пришел намерено уходит, как уходят десятки километров за спиной, как уходят минуты, часы и дни, что уж пройдены. И с каждым шагом он отдалялся от мира, где не нашел места, где не нашел её глаз, канувших в лету, но не для него, ведь помнил он очертание её очей, что, как солнце, озаряли его, даровали незыблемое чувства. И было очень холодно ему средь теплых, а средь мертвецов уж сильно жарко, уж очень сильно бьется его сердце.
Тут множество людей скитается. С кем–то даже он болтает, пока те не оборачиваются в пепел, кто–то даже у него на глазах.
Сначала ему было это боле чем безразлично, а дале начал чувствовать сильнее боль, что уходит вместе с пеплом, который он оставляет, касаясь сгнившей плоти, что падает на землю, безжизненно прощаясь с ним.
А порою казалось, что наблюдает за ним кто–то, даже не один взор из небесных сводов над головой. И видел он в них взгляды, но искал всегда один, что и находил всегда: те голубые, те любимые глаза, что так пристально, так чисто и любовно следят за ним, будто наставляя на путь. И он отвечает не в слух, но отвечает: “Я буду идти, моя путеводная звезда!”
И он идет, невзирая на преграды по пути.
Однажды выходит он на пустырь, хоть тут каждый второй участок – выжженный пустырь, но не суть. А там стоит развален дом, где свет чернью горит. И видит он там людей, что полу мертвецы, что полуживые, ни рыба ни мясо.
“Боже… что здесь творится?” – думал Виктор, проходя под светом ультрафиолета, под амбре алкоголя, под запах гнили… пахло трупами.
Царствие гнилых, царствие мертвяков, что так улыбаются ему навстречу, гнилью изливая все свои “великие чувства”, что так хотят помочь советами, что так гнилью окатят силуэт, кто–то, якобы по-дружески, дотронется, плечо потрепать захочет и сказать: – Всё будет хорошо, не волнуйся.
Тут каждый мертвец лучше знает, как жить. Тут каждый гнилью пропащий совет непрошенный даст, в этом случае каждый любит в постель чужих залезть. Тут каждый верит в то, что он особенный, что он избран, а ещё верит в то, что каждый – друг его, хоть за глаза и ненавидит, слова несчастной грубости несет.
