Я положил Харриса на землю, выкинул стволы в разные стороны и сказал с улыбкой:
– Я и так стою!
– Митчелл Норвуд! Вы арестованы за убийство Блэйка Скотта, за побег от полиции и за незаконное хранение оружия! Вы имеете право хранить молчание. Всё что вы скажите будет использовано против вас! Если у вас нет денег на адвоката, вам предоставят государственного! – сказал коп, который надел на меня наручники.
Похоже меня ждет ночь в тюремной камере…
Глава 8: I am here not stay…
«А теперь к другим новостям: В Детроит-Сити, пару дней назад маньяк по имени Мартин Фиш, истребил пятнадцать человек афроамериканской внешности. Полиция в недоумении, зачем он это сделал. Вот вам и действия одного человека.»
Это был включенный телевизор, который висел над решёткой, в которой сидел я. За решеткой было полно полиции. В клетке со мной сидели двое пожилых мужчин. Первый был в кожаной жилетке, вроде байкер. Второй на вид как бомж, а может и вправду бомж. От него был такой запах, как от хомяка в клетке. Вонь опилок и дерьма вместе. Он дергал руками двери решётки и кричал, что он не в чем не виноват.
– Если ты бы не срал возле парадного входа, то ты здесь не сидел! Отойти от решётки! Быстро! – крикнул коп этому бомжу.
Через несколько минут, я увидел вдали Харриса. Видимо его привезли сюда, чтобы он рассказал, как всё было. Он подошел ко мне и просунул через решётку маленькую записку. Он молча ушёл, видимо ему нельзя со мной держать контакт. Я развернул эту записку, там было только одно слово – "Самооборона".
Я понял, что это, версия моей причины, почему я убил Блэйка.
– Норвуд! На опознание! – сказал полицейский, открывая двери клетки.
Я стоял, как дурак! По бокам стояли люди похожие на меня, но я знал, что меня легко узнают.
– На допрос! Руки за спину, Норвуд!
Они одели на меня наручники и начали вести меня в комнату для допросов. Меня посадили за железный стол, сняли наручники и сказали ждать. Ждать пришлось недолго. В комнату зашел мужчина на вид он младше меня на лет пять. Одет был в чёрный, длинный плащ, который снял у дверей. Под плащом, он был одет в черный классический костюм с фиолетовой рубашкой, на вид он был дешевый. Я выглядел богаче, чем он. У него в руках была папка. Большая папка. Он сел напротив меня, открыл папку и начал читать вслух:
– Митчелл Кристиан Норвуд. Родился в тысяча девятьсот восьмидесятом году, в городе Лос-Анджелес. Не женат. Отец ушел, когда тебе было восемь лет, ну семью мы пропустим. Список нарушений: Был участником нелегальных гонок в Лос-Анджелесе. После попал в аварию и был в полицейском госпитале. Теперь подозревается в убийстве Блейка Скотта. – прочитал он и закрыл папку.
