Однако внучка Розы Марковны сегодня нас всех сплотила. Нет, Наташка по-прежнему помалкивала, сидя с самого краю, но то, что она вообще выбралась сюда со всеми нашими и мною в том числе — это уже великий прогресс.
Мы, сдвинув столы, пили пиво с сухариками и звонко смеялись на весь зал.
На нас косились, особенно парни за соседним столом. Их было четверо. Скорее всего, тоже студенты и, скорее всего, с физмата. Просто в «Наутилусе» обычно собирались либо наши, педагоги-филологи, либо умники с физико-математического. Других учебных заведений поблизости не имелось.
После двух порций «Адмирала» девчонки тоже стали в ответ на них игриво поглядывать и смеяться ещё громче. Я почти совсем не пью, поэтому все эти метаморфозы отлично вижу.
— Вон тот блондинчик знаете кто? — наклонившись к центру стола, проговорила Стася Карпинская. — Это Тиханович. Игорь вроде. Сынок нашего декана.
Блондин сразу стал всем интересен. Кроме меня.
Я вообще теперь никем не интересуюсь. Ни блондинами, ни брюнетами, ни лысыми. У меня есть мой Ромка. Мы с ним встречаемся почти год, а недавно вот съехались. Сняли однушку, ну, притираемся пока.
Мои родители о наших серьёзных отношениях ещё не в курсе, они у меня старорежимные. Считают, что без штампа в паспорте жить с парнем — это смертный грех, разврат и ужас. И верят, что я такая же, как они, возвышенная и чистая. Мне от этого порой выть хочется. Знали бы они про меня правду…
Нет, не дай бог. Никогда они этого не узнают. Никто не узнает. Даже Ромка. Потому что иначе я, наверное, умру…
Я отогнала тяжёлые мысли, велев себе: не думать, ни о чём не думать!
Не прошло и часа, и парни осмелели. Сначала с места выкрикивали нам банальности:
— Девчонки, скучаете?
Ну да, так скучаем, что от хохота щёки уже болят.
Потом один разотважился, подошёл к нам со своим стулом, следом и второй подсел, третий… Тиханович не выкрикивал и не подходил, он чуть лениво и свысока наблюдал в гордом одиночестве за всеми.
Нет, чуть позже всё-таки подошёл и пристроился рядом со мной.
— У тебя профиль — мечта художника, — сообщил интимным шёпотом, наклонившись к самому уху.
— Да я вообще мечта, и не только художника, — не оценила я его комплимент.
Он усмехнулся.
— А почему не пьёшь? — заметил он моё нетронутое пиво.
— Здоровье берегу смолоду.
— Вместо чести? — приподнял он бровь.
— Вместе с честью, — отрезала я.
Потом посмотрела на огромные часы в виде штурвала, висевшие на стене рядом с барной стойкой. Время подползало к семи, значит, пора было мчаться домой.
