………
Хотя, пожалуй, всё же опишу последнюю осмысленную вспышку сознания: последний час полёта уже перед самым домом. Весь салон давно пребывает в дремотном анабиозе: за иллюминатором непроглядная ночь. Рядом со мной, как и в первый раз, сидит Саша. В который раз Саша, как всегда Саша… бедный Саша. Как он, наверно, от меня устал за эти нескончаемые три недели, которые уже никогда, кажется, не кончатся. И тут я предлагаю ему… спеть. Нет, не горланить во все купленные барабаны, как на кенийской границе, а тихо, шёпотом, чисто для себя. Для души. Хоть так приблизить долгожданную встречу с родиной. Спеть нашу родную, фирменную.
Конечно, Профессор в отказ. Но что он может поделать, когда я уже затянул едва слышно:
«Я вижу, я снова вижу тебя такой
В дерзкой мини-юбке, что мой покой…»
[93]Это уж совсем удар ниже пояса! И он, как закланный, как зомби начинает едва заметно отстукивать ритм и вести вторую партию. Пойми, Саша, ты настоящий друг, и я этого никогда не забуду! Впоследствии подобные «тихие концерты» стали традиционными, когда в последний абстинентный день Ильменки уже нет ни сил, ни голоса горланить старые добрые рок-н-ролльные хиты нашей молодости. И мы поём их именно так, под сурдинку, в расслабленном боссановисто-лаунжевом ключе. Поём, всякий раз вспоминая тот самый первый «тихий концерт» на борту лайнера, прорезающего последнюю тысячу километров, отделяющих нас от дома…
