Зато в подъезде мы неожиданно столкнулись с Петром, спускавшимся по лестнице:
– Юлька?! – удивлённо воскликнул он, цепким взглядом осматривая нашу весёлую компанию. – А это с тобой кто?
– А это не твоё дело! – незамедлительно огрызнулась я, пытаясь за грубостью скрыть неловкость. В большей степени перед Марком, ещё не хватало, чтобы он стал свидетелем нашей семейной ссоры.
– Даже так, – насмешливо протянул Петя. – А ещё меня в чём-то обвиняла…
– Что хотел? – перебила я, не желая ничего объяснять.
– Кредитку отдай, – не стал ходить вокруг да около муж и выжидательно протянул руку.
– Ой, да подавись! – достав из кошелька карту супруга, брезгливо сунула ему в руку. – Всё? Свободен. Пойдём Марк.
Я потянула своего сопровождающего, который разумно предпочёл не вмешиваться в семейные разборки на лестнице. Мы уже поднялись на один пролёт, как услышали презрительное:
– Вот потаскуха!
У меня ноги онемели от шока и несправедливости данного высказывания. Зато Марк не растерялся, аккуратно поставил к стене пакеты и молча помчался вниз.
Сползая по стеночке, я сквозь свой судорожный всхлип услышала хлопок двери… И тишина. Слёзы сами покатились по щекам. Так обидно стало. Это ж надо, прожить с человеком семь лет, чтобы потом услышать подобное… И чем я такое заслужила?! Тем, что раз за разом бросала всё и отправлялась с ним на новое место службы? Пусть не так часто, всего два раза за это время нам пришлось переехать, но всё же. Тем, что старалась быть примерной женой, заботилась и во всём угождала? Ну как же, Петенька ведь так устаёт на работе, пашет бедный без выходных. А может тем, что воспринимала его эгоизм, как предусмотрительность? Верила, что нам ещё рано заводить детей, пока не встали на ноги, надо немного потерпеть, и тогда… И я, чёрт возьми, терпела. Тьфу, дура! И вот итог. "Потаскуха" – всё, что заслужила.
– Юльчик, эй. Ты что, плачешь?– подняли меня заботливые руки и прижали к себе. – Из-за него?! Зря. Он того не достоин! Эх, жалко я его не догнал! Быстро бегает, паразит…
– У него разряд, – объяснила, всхлипывая. – По бегу.
– По дебилизму у него разряд! – поправил меня Марк. – Давай, прекращай реветь, а то я и не знаю, что мне хватать на руки, тебя или ваши сумки…
– Сумки, конечно. Я сама могу.
– Ну, тогда пойдём, раз можешь…
