– Ну зачем же в мыслительный? Ведь нужен только текст… Там… про маленькие женские хитрости и главное оружие… Но в вашем стиле. Мне понравился ваш стиль. И пусть будет… – тонкими пальцами вылавливает из ведёрка несколько кусков льда и опускает в бокал, – плюс двадцать процентов к оплате.
– И на что это, по-вашему, может повлиять?
– Будет мотивация!
– Писать про фальшивые сиськи за повышенную плату – это, что ли, мотивирует сильнее, чем просто писать про фальшивые сиськи?!
– С вами трудно договориться… – Нервно переступает на шпильках по моему ламинату.
– Да я вообще не хочу с вами разговаривать!
Встаю из-за стола, поднимаю ведёрко со льдом и, слегка замахнувшись, даю понять, что без колебаний опрокину его ей на голову максимум через пару секунд.
Скорчив ошеломлённую мину, резко выхватывает у меня ведёрко и в то же мгновение тает в воздухе.
Киваю удовлетворённо. Раскачиваюсь на стуле. Отправляю её почту в бан. Подумываю застелить пол в этой комнате плёнкой. Кажется, проходной двор здесь надолго…
В дверь звонят. Это точно Костя: больше никто не появляется нормальным способом.
Он вручает мне конверт – счёт за электричество:
– Привет. По ошибке положили в мой ящик.
Обалдеть. Таких подкатов я даже в детском саду не видела. Это же надо умудриться ещё и выцепить письмо через щель…
– Очень надеюсь, что почтальон больше не накосячит, иначе будет иметь дело со мной… – Забираю конверт.
– Я понял. – Отводит взгляд – и почти сразу вскидывает обратно. – У тебя всё в порядке?
– Да… работа достала… Но всё нормально, конечно, да!
Костя молчит, будто выжидает. А у меня что-то оглушающе сходится в голове. Слишком явно он не пытается и шагу ступить за мой порог. И это может быть ещё хуже, чем всё уже происходящее. Но не успеваю одёрнуть себя – даю слабину:
– Слушай… что делать, если кажется, ну… будто земля уходит из-под ног?
– Не страшно, – пожимает плечами. – Держись за что-нибудь другое.
– Да, точно, да… Ладно, у меня там работа и…
Улыбается, кивает, разворачивается и уходит. Я показываю язык ему в спину.
Возвращаюсь в квартиру и думаю: отдохну-ка и от текстов, и от необходимости каждые полчаса смывать отсюда чужие следы. Для начала поем, а потом что-нибудь придумаю.
Оп.
За столом у меня на кухне сидят две тётки нетоварного возраста с книжками в руках – обёрнутыми в белую бумагу на манер обложки.
– Скажите, пожалуйста, вы бы хотели жить вечно? – нацелив пустые глаза сквозь меня, вопрошает одна из них.
