Мидра поднял хмурый взгляд на ведунью: «…перемен не избежать, Мичана. Тебе ли это не знать.»
В не растаявшей тьме ночи из густой травы к Мичане, крадучись, подошла темная фигурка существа. Ведунья запустила пальцы в густую, черную как смоль, шерсть, и существо, закрыв от удовольствия свои серые горящие глаза, положило вытянутую клыкастую морду Мичане на колено.
– Отряда у Алиды теперь нет? – кивнув на притихшее под ласковыми пальцами ведьмы существо, спросил ведун. – Удобные зверьки.
Зверюга оскалила клыкастую пасть, вскочила на лапы, готовая прыгнуть. Пальцы ведуньи сжали ощетинившийся загривок.
– Стенноли. Их называют стенноли. Они были людьми. Очень давно. Рассказывай – что удумал?
– Изменить этот мир.
– Мир-то выдержит ли перемены?
Мидра оставил вопрос без ответа.
– Значит он наследник? – не особо желая допытаться, продолжила расспрос Мичана.
– Нет. Наследница Одары – женщина. И меч подчиняется только женщинам.
– Он женат?
– Не знаю.
– Как обычно: сначала затея, а потом вопрос «как быть дальше?" Ты изменишься когда-нибудь?
Мидра поднял взгляд на Мичану. В пламени костра, искорки плясали в ее глазах, и даже под повязкой было видно, что она улыбается.
Тропа вела на юго-запад. Так и не найдя ни души на поляне перед землянкой ведуньи, пришлось охотнику на себя положиться. Что с того? До этого как-то справлялся. Да и пора было этот лес покинуть. «Всего-то – умыться хотел… А тут!..» До сих пор холод песка на берегу озера по пальцам ног бегает. Вошел в воду по колено, зачерпнул воду ладонями. Странно… Вода мягкая, теплая не по-весеннему утром. Лицо окатил. А под ногами живности всякой оказалось. К ногам липнут, тянут хоботки да клешни свои крохотные. Мелкая живность. Не страшно. А все же неожиданно. Губы облизнул и удивился охотник – вода соленая на вкус. «Что слезы. Уходить, пожалуй, пора… в Идолим пойду…»
Так и решил.
И снова бег охотничий. Снова дыханье ровное на такт четырех шагов. Благо, за последние два дня пути через лес Дор Ийса не встретил никого крупнее кроля. Спокоен путь. Скоро и просветы видны меж стволами станут. А за лесом степь должна начаться, ветру открытая. Земля, с редким кустарником, усыпанная островками травы. Высоко трава та растет, да зелень так набрать толком не может. То ли от того, что дождей мало в той земле, то ли от того, что небо вечное так и не укрывается облаками весь год. Вот и светит Сольве, сушит. Ветром, дыханием своим, Свавильд треплет чахлые стебли травы, доказывает свою власть в том краю. Скоро совсем. Через пару изворотов тропы, сквозь лес ведущей. Ну, через четыре, может.
