– Домой! – выпаливает, и я завожу двигатель.
Краем глаза наблюдаю, как на крыльцо вываливается этот самый Буторин, невысокий, коренастый мужчина лет тридцати. Руки в карманах, белоснежная рубашка. Всем своим видом он кричит, что претендует на свое место у государственной кормушки, благодаря этой светловолосой малышке. Она вновь включает свой телефон и беспечно болтает, в то время, как я замечаю тронувшуюся со стоянки за мной иномарку. Черная, тонированная, она следует пару кварталов и выходит вперед. Тревога поселяется внутри, и я нажимаю на выданный мне мобильник.
– Хвост. Ухожу?
– Да! Пробуй вернуться на площадь! На круговом тебя прикроет группа! – нервно говорит Асхад, и по звукам в телефоне я делаю вывод, что он бежит. К машине ли?
Здорово отдает подставой, но девчонке в любом случае надо сохранить жизнь. Она села в мою машину здоровой и невредимой. Даже если это проверочка самого Калева, то я обязан справиться.
– Эй, можно аккуратнее! – возмущается с заднего сиденья.
– Сядьте ровно и пристегнитесь! – громыхаю ей, поглядывая в зеркало заднего вида.
Непонимающе смотрит в ответ, но мне некогда с ней болтать и убеждать. Срываюсь на красный сигнал светофора, слушая надрывную трель своего мобильного.
– Где ты, твою мать? Что с Эрикой? – уже Калев.
Его голос дрожит, и он явно нервничает по поводу происходящего.
– Ухожу к площади, но поток плотный. Встречка пустая, и именно с нее меня может встретить «нежданчик». Нельзя рисковать. Я уйду, просто прикройте на пересечении с Московской.
– Слышь, пацан, ты… – он замолкает, глотая свой гнев. – Не подведи, ясно?
– Ясно. – отключаюсь.
Все меньше похоже на проверочку… Резко втапливаю газ и срываюсь проходными дворами подальше от центра. Если наш разговор пеленгуют, то самое время изменить маршрут. Девчонка притихла сзади, видимо, понимая, что что-то происходит.
– На пол! Голову руками закрой! – говорю ей, выруливая на свободную второстепенную улицу.
– Зачем? Стекла бронированные! – возмущается, и в этот момент в борт машины впиваются несколько пуль.
Учитывая визг покрышек, звук выходит смазанным, будто бортом зацепили водосточную трубу.
– Что это? – визжит девица, так и не улегшись на пол.
– Это пули, дорогая. Уцелеть хочешь?
С полустоном она опускается между сидений, и я наконец-то, могу сосредоточиться на дороге. Авто отлично держит скорость, поэтому не составляет труда оторваться от рокового перекрестка. Что дальше? Где еще нас ждут? Снова звонит мобильный. Не дожидаюсь вопроса.
