Аглия
(1975-1998)
Твои воспоминания запечатлены в моём сердце…
Франц сам словно превратился в камень. Он застыл, продолжая вглядываться в буквы:
– Аглия. Это имя такое знакомое. Она выглядит в точности как… Не может быть! Это невозможно! Если она умерла в 1998, а сейчас 1999 год, то с её смерти прошёл только год. Я не могу поверить, что это та самая девушка из моего сна.
Но неожиданно из-за спины раздался чей-то голос:
– Кхм, извините, что вас прерываю, но это как минимум странно: увидеть постороннего у могилы своего близкого человека.
Мужчина медленно обошёл Франца и возложил цветы к постаменту. Немного помолчав, Франц поинтересовался:
– Что этот человек значит для вас?
– Знаешь, хоть мы с тобой и не знакомы, но мне почему-то кажется, что я должен рассказать эту историю. Я не случайно принёс сюда букет этих кроваво-красных анемонов. Есть легенда, связанная с ними. Она гласит, что анемоны, выросли из слёз Афродиты, пролитых по погибшему возлюбленному Адонису. Однако есть менее известная история о простой смертной девушке, которая однажды ночью пришла на встречу с возлюбленным, но он так и не явился. Это разбило её сердце. Она долго плакала, а потом легла у дороги и умерла прямо там от горя. Сквозь её тело проросли прекрасные анемоны. В переводе с греческого «анемон» – это «дочь ветров». Стебли цветков льнут к дороге, словно пытаются расслышать в шелесте травы чьи-то шаги. Я имею в виду, что она похожа на них. Аглия так же чего-то ждала, но я не знаю чего…Единственное, в чём я уверен, так это в том, что смерть не в силах разлучить людей. Дорогой тебе человек навсегда остаётся у тебя в сердце, – незнакомец поднял свои печальные глаза на статую, а затем продолжил, - извини, наверное, я утомил тебя своим рассказом. Стоит представиться. Меня зовут Лир. На самом деле, здесь покоится моя супруга. Теперь уже бывшая супруга. Эту скульптуру я сделал сам, ещё когда она была жива. Жаль, что она не успела её увидеть.
– Она прекрасна. Но, если ты так любил свою жену, то почему не ухаживаешь за могилой? – спросил Франц.
– Я просто не мог переступить через себя. После несчастного случая мы словно стали чужими друг другу. Врачи вынесли приговор: «память невозможно вернуть». После этого, она не подпускала меня к себе. Я мог только наблюдать со стороны, как увядает её жизненная красота. Всё её прошлое стёрлось вместе со мной, а позже она сама растворилась в этом неумолимом потоке времени. Я редко сюда прихожу, потому что знаю: она бы этого не хотела. Она не хотела, чтобы я держался за воспоминания и человека, которого давно уже не существует.
