— Тогда почему он умер? — Захарыч впал в задумчивость. — Да еще вот так?..
— Не знаю. — Задумавшись на пару мгновений, я сунула тетрадь в свой рюкзак. — Надо будет показать это творчество какому-нибудь разбирающемуся магу. Может, подскажет что.
— Допустим. — Захарыч немного успокоился. — Тогда другой вопрос — что ты собираешься делать с тем мерзавцем, который сейчас не без твоей помощи сладко дрыхнет?
Хочешь порадоваться мгновение — отомсти, хочешь радоваться всю жизнь — прости. Франц Шуберт
Я посмотрела на Игоря. Связываться с ним мне не хотелось от слова совсем.
— Не похож он на смертельно больного. — Произнесла я, переведя взгляд на Захарыча. — Думаешь, они мне соврали?
— Не знаю. — Захарыч пожал плечами. — Эпилепсия точно не смертельна.
Я опять залезла в чужую сумку, не испытывая ни малейших угрызений совести. Молча достала оттуда пистолет… или револьвер, не разбираюсь я в таких нюансах, несколько мгновений его рассматривала, после чего тоже отправила в рюкзак. Оставлять за спиной человека с таким оружием я не собиралась. Перерыла остальные вещи, но больше ничего интересного не нашла — еда, складной нож, несколько серебряных и золотых маленьких брусочков да одежда. Закрыв сумку, я уселась рядом и задумалась.
— По-моему, ты слишком много думаешь. — Захарыч уже облетел доступное ему пространство и заскучал. — Никак не можешь решить — прибить парня сейчас или погодя?
— По-твоему, я убийца? — Я перевела взгляд на Захарыча. Тот фыркнул себе под нос.
— Когда я читал книги, меня больше всего поражала доброта героя, оставляющего явного врага у себя за спиной. Прибей он его — и книга сразу сокращается с двухсот страниц до двадцати. Мне это почти всегда казалось идиотизмом. — Захарыч хмыкнул. — Ну, или специально завернутой интригой. Чтоб было, о чем писать. Вот смотри — этот человек, вместе со своим братом, собирался тебя хладнокровно и целенаправленно сделать жертвой. Если бы у них получилось — тут бы остался твой трупик, на который бы они, скорее всего, даже не взглянули, двинувшись к каким-то своим целям. А они у них, несомненно, есть, жалостливая история про смертельно больного брата может быть, может не быть истиной, но то, что эта цель не главная — готов поставить свой серебряный портсигар.
Призрак достал упомянутую вещь, полюбовался, снова спрятал за пазуху и продолжил:
— И вот этот пацан, легко списавший один раз твою жизнь, теперь непреложно уверен, что ты виновата в смерти его любимого брата. Он был готов кинуться на тебя и убить на месте. А ты сидишь, раздумываешь. Тьфу.
