–Ты вымотался, давай сменю. – Заметил Александр на пассажирском сидении, тоже в полу бодром состоянии.
–Моё время не закончилось. – Ответил он твердо.
–Командир ты нужен нам живой, глупо так умирать после стольких лет борьбы.
Дорога сливается с белой пеленой, снег липнет к потрескавшемуся стеклу.
–Хорошо. – Согласился Евгений. – Но через одного я. – Приказал он. Солдат молча кивнул.
Евгений сел в последний фургон, а один из военных перебежал в тот. Хлопнули дверцами, и автомобили поехали дальше, скрипя от старости.
Он расположился на освободившейся сиденье, и закрыл глаза.
"Война научила многому, ни спать, ни есть по пять суток. Но за эти дни я выдохся". – Последние мысли промелькнули, перед тем как он погрузился в сон.
Брезент, вместо железной крыши, сшитый местами, шумит от ветра.
–Папа вернулся! – Прокричала радостная девочка, лет восьми, и с распростёртыми руками бросилась к нему на встречу, сбивая голыми ступнями прохладную росу с зеленой травы. Он схватил её на руки, и от радости засмеялся.
–Смерть придёт к каждому. – Послышалось с дуновением ветерка. Евгений повернул голову, и увидел скелет в чёрном плаще с колпаком.
Евгений вздрогнув, проснулся.
"Всем говорили, что из-за Него началась эта война. Он был простым писателем. И рассказывают, писал то, что происходило в мире. И многие, читая его произведения, вдохновлялись на то, чтобы пойти против сбалансированной системы. Общество разделилось на две части. И вскоре та начитанная часть, превратилась в фаталистов, (фаталисты – это те же идеологические фанатики, террористы и нацисты) пошли войной на нас. Но вот я думаю, разве война может быть одного человека? Глупо? Навряд ли. Ходит слух, что его убили, и война сразу закончилась". Поёрзал на месте, и его взгляд приковал тот журнал, который нашёл. Евгений чувствует усталость, и жутко хочется спать. Но рука помимо его воли сама потянулась к обнаженным залой страницам. Тусклый свет пробивает сквозь окна и двери. Он смахнул пальцами остатки пепла, согнул сгоревшие страницы, и прочел первые слова, написанные дрожащей рукой.
"Я не знаю что происходит…"
Евгений встряхнул головой, прогоняя сон, он может отложить тетрадь в сторону, но что-то ему не дает. Сосредоточившись, приступил к чтению. Слова скачут в разные стороны, от покачивания фургона. Но война научила его всему.
"Я не знаю что происходит, – прочитал Евгений ещё раз, – я писал всегда для людей. А сотворил вот что, кровопролитную войну. Мне удалось скрыться, благодаря моему другу, который сейчас самый главный среди солдат и людей. Простите меня все, я творил добро, а не зло. И ты читатель. Я знаю, мне нет прощения, но я не могу не творить. Наверняка они уничтожат все мои книги, может я того и заслуживаю. Простите меня. – Евгений почувствовал, как в нём заиграла кровь, он нашел Его дневник, сон быстро исчез. – Время моё истекло, – пишет автор. – Я надеюсь на ваше сострадание и понимание. Вот мой последний роман. Прочтите, если вы верите мне. И прошу прощения ещё раз".
