Всё взяла. Любую малость Серебро взяла и жесть. А от сердца отказалась. Говорит - другое есть. Июль 1935 Иосиф Уткин. Стихотворения и поэмы. Библиотека поэта. Большая серия. 2-е изд. Москва-Ленинград: Советский писатель, 1966.
КОМСОМОЛЬСКАЯ ПЕСНЯ Мальчишку шлепнули в Иркутске. Ему семнадцать лет всего. Как жемчуга на чистом блюдце, Блестели зубы У него.
Над ним неделю измывался Японский офицер в тюрьме, А он все время улыбался: Мол, ничего "не понимэ".
К нему водили мать из дому. Водили раз, Водили пять. А он: "Мы вовсе незнакомы!.." И улыбается опять.
Ему японская "микада" Грозит, кричит: "Признайся сам!.." И били мальчика прикладом По знаменитым жемчугам.
Но комсомольцы На допросе Не трусят И не говорят! Недаром красный орден носят Они пятнадцать лет подряд.
...Когда смолкает город сонный И на дела выходит вор, В одной рубашке и кальсонах Его ввели в тюремный двор. Но коммунисты На расстреле Не опускают в землю глаз! Недаром люди песни пели И детям говорят про нас.
И он погиб, судьбу приемля, Как подобает молодым: Лицом вперед, Обнявши землю, Которой мы не отдадим! 1934 Строфы века. Антология русской поэзии. Сост. Е.Евтушенко. Минск-Москва, "Полифакт", 1995.
ТЫ ПИШЕШЬ ПИСЬМО МНЕ На улице полночь. Свет догорает. Высокие звезды видны. Ты пишешь письмо мне, моя дорогая, В пылающий адрес войны.
Как долго ты пишешь его, дорогая, Окончишь и примешься вновь. Зато я уверен: к переднему краю Прорвется такая любовь!
...Давно мы из дома.Огни наших комнат За дымом войны не видны. Но тот, кого любят, Но тот, кого помнят, Как дома - и в дыме войны!
Теплее на фронте от ласковых писем. Читая, за каждой строкой Любимую видишь И родину слышишь, Как голос за тонкой стеной...
Мы скоро вернемся. Я знаю. Я верю. И время такое придет: Останутся грусть и разлука за дверью И в дом только радость войдет.
И как-нибудь вечером вместе с тобою, К плечу пр 1000 ижимаясь плечом, Мы сядем и письма, как летопись боя, Как хронику чувств, перечтем. 1943 Иосиф Уткин. Стихотворения и поэмы. Библиотека поэта. Большая серия. 2-е изд. Москва-Ленинград: Советский писатель, 1966.
ПЕСНЯ О МАТЕРИ (1914 г. )
Вошел и сказал: "Как видишь, я цел, Взять не сумели Враги на прицел. И сердце не взяли, И сердце со мной! И снова пришел я, Родная, домой. Свинцовые ночи Не ждут впереди!" И орден Пылал у него на груди. А очи - как дым! А сердце - как дым! Так радостно жизнь уберечь
молодым!
И больно сказала Седая мать: "Мой милый, Устала я плакать и ждать. Я знаю, как много Страданий в бою. Но больше боялась За совесть твою. Скажи: Человеком На фронте ты был?.." И глухо сказал он: "Семнадцать убил..." И годы - как дым, И радость - как дым, Так горестно жизнь потерять
