– А чего ты тут забыл? – спросил Макс. – Живешь?
– Нет, я просто в гости к одному приятелю иду. Только звонил ему – трубку не берет. Вот, хочу последний раз в квартиру постучать. Обещал пивка со мной выпить, а видишь как получилось, – наговорил Фил первое, что на ум пришло.
– Вот оно что. Пиво – это я люблю. Может, у меня тогда посидим?
– А что жена скажет?
– Ха-ха! Нет у меня жены. И подруги даже. Расстались. Вот, снял тут хату на пару дней, а потом придумаю чего-нибудь, – сказал Макс. – Ну, так что, прибухнем? Мне одному там скучно.
– Давай, – согласился Фил.
– Пошли.
Квартира оказалась типичной однушкой. Крошечной, неудобной, а поскольку предназначалась для сдачи в аренду, то и с простенькой видавшей виды мебелью. Макс прошел в комнату, Фил остался в прихожей. Он уже решил, что станет делать. И когда разлучник вышел из спальни, в грудь ему оказался направлен пистолет. Парень только рот успел раскрыть, как мажор нажал на спусковой крючок. Грохнул выстрел, и Макс рухнул на пол, не успев издать ни звука. Пуля попала ему точно в сердце. Фил подошел к телу, посмотрел в открытые недвижимые глаза. Они постепенно стекленели.
Мажор поднял стреляную гильзу, положил в карман. Затем вышел из квартиры, протерев платком дверную ручку, чтобы не оставлять отпечатков. Надвинул капюшон поглубже, чтобы не быть случайно увиденным. Покинул панельную многоэтажку, сел на мотоцикл и уехал. Дома, почистив наскоро оружие, вернул его на прежнее место.
Потом поднялся в свою комнату и только здесь замер в ужасе. Что он наделал?! Убил человека!!!
На следующий день Фил проснулся оттого, что жутко, невыносимо болела голова. Ещё бы! Он вчера, чтобы унять свой ужас, стащил из бара бутылку виски и выпил её без закуски, запив двумя чашками кофе. Да ещё две пачки сигарет оприходовал. Немудрено, что мозг разрывался от боли, а во рту было так погано, словно туда неделю испражнялись болеющие диареей кошки.
Фил спустился вниз, нашел чемоданчик, в котором родители держали лекарства, выщелкнул пару таблеток цитрамона и забросил в рот. Запил водой, вернулся в комнату и стал ждать, пока боль утихнет. К его удовольствию, случилось это довольно быстро, минут через десять. Снова захотелось курить. Но мажор придержал своё устремление. Надо было понять, что делать дальше.
Страх владел его мыслями. Пронизывал каждую клеточку, словно капли воды – хлопчатобумажную ткань. И надо было как-то избавиться от этого состояния. Фил знал, что его папаша имеет очень большие связи. Способен отмазать от чего угодно. Но предумышленное убийство… Получится ли? И тут мажору пришла на ум фраза из какого-то детективного сериала. Там говорилось, что у преступника обязательно должен быть мотив.
