– Он скоро умрёт, – обреченно говорит она. – Я это чувствую. Едва он вернулся в Вену, как ему стало хуже: головокружение, обмороки, тошнота. Он жалуется, что сил становится все меньше… Проклятый Зюсмайр! – с неожиданной злобой произносит она. – Верный ученик! Притворяется его другом, а сам высасывает из него соки! Будто бы мало ему Констанции>9!
– Не повторяйте чужих сплетен.>10
– Я не осуждаю её!– слабо отмахивается просительница. – Да, когда-то Констанция любила его. Они во многом были похожи, – лёгкие, весёлые… Теперь же он просто неудачник. Что ей до его музыки?
– Хотите продлить его дни? – перебиваю я.
Она пытливо заглядывает мне в глаза.
Я усмехаюсь:
– А если это будут лишние года мучений? Ради чего?
– Но его гений…
– Возможно, он уже всё сказал, – ядовито замечаю я. – Вашу хорошенькую головку не посещала мысль о том, что Господь милосерднее, чем люди привыкли думать?
Она в волнении поднимается с места. В её взгляде загорается недоверие, смешанное с удивлением.
Я делаю рукой неопределенный жест:
– Менее всего хотел бы прослыть обманщиком.
«У Бога – людей много: умирает не старый, но поспелый!» – мог бы напомнить я. Но спорить с людьми – неблагодарное занятие.
*****
Магдалена ушла, не оглядываясь.
Она заплатит изувеченным лицом>11. Не я тому виной: ревнивая Констанция шепнёт словечко ее мужу. Я не назначал цены.
Они сами – как и все остальные! – избрали свой удел.
Но я устроил Моцарту красивую легенду. Последние дни мастера я наполнил работой, составлявшей суть его бытия, – и поверьте: сочинительство изрядно скрасило его муки. Свои угасающие силы он потратил на созидание. А люди – эти существа, чья память устроена так скверно, – запомнили не вспухший от болезни труп, но таинственную историю про Человека в чёрном.
*****
Вот и всё. Мои легенды всегда с плохим концом. Для того, кто просит.
Что далеко ходить? Вот, например, Сальери. Мало того, что прослыл отравителем, – замечу, совершенно незаслуженно! – так и дни свои окончил с помутившимся рассудком. А ведь всего-то и греха, что позавидовал … Я рассказал гостю и о нём, но мой сегодняшний проситель опять не уловил намёка, и начал торг.
Что ж, каждый сам вершит свою судьбу.
*****
… Над морем – вечер и буйство заката. Уходит ещё один день из бесчисленной череды. В тёмной гуще вод тает багровое солнце, окрашивая небеса немыслимой палитрой красок. В такие часы я порой ощущаю неясную тоску – уход светила тревожит меня и печалит. Не от того ли я так люблю утро?
