Я кивнул.
— Да, не знаю, кто он, а мать не говорит. Никаких документов с его именем, везде фигурирует только мать. Это её фамилия, Стефания Шимановская, потому такой казус с именем. Я даже не похож на неё нисколько, весь в неизвестного мне отца.
— Бывает, — потянула сеньора, выпуская ароматно-удушающую струю дыма. — Она полька?
Скорее утверждение, чем вопрос. Я кивнул.
— Да, но не из Полонии, а из русского сектора. Она дочь ссыльного польского националиста и русской переселенки, но в большей степени русская. Я даже языка польского не знаю.
— Значит, ты у нас русский, Хуан Шимановский? — её глаза засмеялись. Я задумался.
— Наверное, нет, сеньора. Я больше латинос, хотя язык знаю. Меня так воспитала мать.
— У тебя очень мудрая мать! — совершенно серьёзно усмехнулась вдруг сеньора, гася остаток сигареты в красивой фарфоровой пепельнице в виде большого китайского дракона. — Очень правильно поступила.
Я вдруг почувствовал, что это очень, очень-очень важная информация. Которая идёт мне в плюс. Но не спросить не мог. Любопытство когда-нибудь меня погубит, но надеюсь, не скоро.
— Почему?
Сеньора Тьерри бегло пожала плечами, не желая развивать эту тему.
— Потом поймёшь. Как ты к ней относишься?
— В смысле? — не понял я.
— В смысле её прежней профессии. Как ты относишься к ней из-за этого?
«Что, Шимановский, обломался? А как ты хотел, в руках этих людей все планетарные базы данных. Или думал, что сей факт, останется за бортом»?
«Нет, не думал, — сам себе ответил я. — Но эта сеньора так спрашивает, с хитринкой в глазах, будто проверяет»!
«Почему «будто»»? И есть проверяет. Психи им тут не нужны, они только адекватных берут. Твоё отношение к матери, Хуанито, для их тестов значит многое.
И учти, Шимановский, врать даже не пытайся. Посмотри в её выжидательные глаза, она тебя уже тестирует. Эта сеньора — психолог, и в момент раскусит любую ложь. Первое же враньё — и ты за воротами».
Я решил внять предостережению внутреннего голоса, отвечать чётко, как есть, не юлить. В конце концов, это не так уж и важно. Главное, кто я сейчас, кем меня вырастила и воспитала мать, а не то, чем она когда-то занималась и кто мой отец.
— Раньше комплексовал из-за этого, — вырвалось, наконец, у меня, словно от самого сердца. — Но сейчас смирился. Я люблю её и уважаю. Она — мать, и вырастила меня неплохим человеком, что бы ни было раньше. Всё остальное не главное в жизни, ведь так?
