Дух бродяжий | страница 4



Я устал…

Покажите мне небо –

У него

Не хватает меня…

Я не то чтоб желал:

«Умереть бы!..»

Просто я так давно

Не глядел в облака…

свиток

Рыжие листья души

Каждой строкой загибает –

В свитки и свёртки…

                                   Концы

Прямо в начала

                           впадают…


Нет, я не создан прямым –

Выведет коль, то кривая!..

Серый берёзовый дым

Каждой страницей впитаю


И, расправляя края,

Вдруг на кусочки рассыплюсь…

Видишь: мои все слова

Как-то бессмысленно слиплись…

парус

Всего сильней

                        хотелось нам

На цыпочках –

                          до радуги!..

И маленькими дужками…

Стараясь не дышать…

Но мост к мечте

                           поставили!

И мачту в небо

                          вправили!

И от избытка грёз и чувств,

Как лошади

                    дышали мы…


От наших душ

                         струился пар

И парус наш он наполнял

И волны разрезал…


Часы,

         недели,

                    годы шли…

И ждали мы,

                    и пели мы!

Галдели вместе с чайками

И пили,

            пили

                    чай!..


Но липли

                руки к чайникам,

Сочился пот

                     под майками,

Мозоли сохли,

                        трескались,

Носы клевали,

                        хлюпали,

И от отчаянья

                       парус наш

По краю истончал…


Рванули как-то,

                          сонные,

Ладонями солёными

И растащили

                       парус

                                 вдруг –

Для шап и для бедрюк…

С кормы свинтили гайки мы

И разошлись…

Есенину

Улыбаться хочется

                                по-весеннему,

Прямо в яблочко

                             золотые сны.

До земли поклон господину Есенину!

Тут делов-то всего –

                                   упади да усни…


Нет, Сергей Александрович!

                                                Нечего

Предъявить на свет –

                                    только чистый лист…

Было прежде чувств и мыслей месиво,

Был когда-то молод я и речист,


А теперь иду,

                      озираясь с прищуром,

И проскальзываю

                              по ресницам дней…

Для беседы тему-то подыщем нам,

Только что потом –

                                не знаю я…

                                                   Сергей…


Ты прости, что я запанибрата тыкаю –

Мы ж с тобой свои…

                                    Ну а если нет,

То тогда от бублика

                                  с разноцветной дыркою

Из пещеры каменной

                                     выходить на свет…