Осень, как и Лето, такая же желанная пора. Её тёплые бархатные тона создают уютную и приятную атмосферу. Это небольшое продолжение Лета, когда улицы горят от красно-жёлто-оранжево-зелёных листьев, и преддверие зимы, когда небо опускается так низко, что, кажется, будто оно висит над глазами. Пропадает подвижность, хочется сжаться в комок и поспать, меняется настроение, и ты просто плывёшь по течению. Осень – грустная пора, которую описывают поэты и писатели, часто сравнивая её с женщиной. Она, пожалуй, одна из сестёр, которая без обид и ссор принимает условия ушедшего Лета и соглашается с правилами Зимы. Она имеет свои отличительные качества, и этого у неё не отнять!
К сожалению, сейчас сестрицы словно взбунтовались. Время года мы определяем только по календарю. А так хочется, чтобы однажды они помирились, и всё встало на место! Пусть будет снежная зима – Зимой (!); ручейки бегут с первого весеннего месяца и распускаются почки; пусть Лето будет жарким и позволит нам отогреться и насладиться отдыхом, оставив приятные воспоминания; пусть Осень очаровывает пёстрым разнообразием листьев… Всё должно быть вовремя – дождь, снег, холод и тепло. Когда-то всё было задумано именно так и не нам это менять!
ВСЁ ИЛИ НИЧЕГО
Что такое «бардак»? Это прежде всего неразбериха: что куда положить, что выбросить, что лучше оставить, что подарить, а что вроде бы и пригодиться может. Вот так и приходится жить среди хлама. Но это касательно вещей, расставание с которыми каждый переживает по-своему. А если перейти к мыслям? Это куда ужаснее вещевого… Бардак мыслей не так просто разобрать, как кажется. Есть в нашей голове своеобразные контейнеры, где накапливается мусор на так называемый всякий случай… Это память. Человек без памяти – это стекло, хрупкое и беззащитное. Да, память нас очеловечивает, а иногда убивает, и процесс самоуничтожения часто необратим. Мысли становятся самовнушением, мнительными очагами, выжигающими внутреннюю, душевную силу человека. Чем слабее он оказывается, тем уязвимее становится. И вот тогда отвергается самоконтроль, и человек осознанно самовольно сходит с ума. Его мысли тут же трансформируются в образы, а раскрашивает их он уже постепенно сам.
Я думаю обо всём этом, смотря на свой письменный стол. Какой ужас! – думаю я и хватаюсь за голову. С чего начать?! Как это закончить, чтобы перейти к следующему? Страшно, когда вдохновение тебя отпускает, словно крылья, которые несли над землёй, вдруг немеют, и ты понимаешь, что это уже… настоящий конец. Творческий тупик, кризис… и до финала уже не добраться. И что дальше? Было столько широких дорог, возможностей, и вдруг всё спуталось, образовался клубок недоразумений, стали сомнительными гениальные доселе мысли… Вот так задумаешь одно, резко переключишься на другое, а параллельно уже созревает третье. Скачешь с ветки на ветку, пока под тяжестью мыслей сук, в конце концов, обламывается, и ты падаешь головой вниз… Больно и обидно. Снова садишься под древом в ожидании очередного дара вдохновения. И не знаешь, дар это или проклятие? Если дар, то для чего предназначен? Если дарят, то отнюдь не просто так. Откуда вообще берётся этот творческий потенциал? Для чего рождаются поэты, писатели, актёры, художники, музыканты?! Можно предположить, что это нечто психологическое, когда человек просто не может выразить себя иначе… Кого-то это успокаивает, кому-то даёт возможность реализоваться. И всё-таки, что такое творческий дар? Почему он так капризен? И почему не каждому он доступен и понятен? И что делать, когда вдруг на полпути он оставляет тебя уткнувшегося в пустоту и бесполезно бьющегося в истерике в поисках хоть какой-то ниточки…
