И слову – бренду вечности служить,
И говорить о том, что не любить – так здорово и правильно наверное.
Добро – это попасть в сводки новостей
Быть там, где нет от тебя вестей…
Бояться, терзаться, в сомнении клясться
Мечтами бросаться, если удастся.
Добро – это слово, не более, друг.
Местами меняется нееловый круг.
Любовь – это когда хочется стараться.
Плакать, пьяной в стельку,обниматься – можно и с тобой.
Любовь – это хочется стесняться,
Дебоширит, улыбаться,
Ныряя в веселье с головой.
Любовь – это когда ты не дома.
А я – пишу, пишу, пишу…
И ты в окошке нашего роддома…
Стоишь и улыбаешься, – дышу.
Любовь – это когда весной счастье,
А летом ласковая луна,
Любовь – это прекрасные запястья,
И лунная дорожка я, ночью, не до дна.
Любовь – это когда ты любишь реки,
А я – в морях, как Посейдон!
Люби меня, люби меня навеки!
Если сам веришь – что ты – он!
Я – человек-ночь и человек-зима
Я человек-дочь, и человек-жена.
Я – ученик зла, и наставник – добра.
Я – человек – ночь, вот такая душа.
Я беспокоюсь "о"
Но не беспокоюсь "для"
Я просыпаюсь "до"
Но засыпаю "за"
Я улыбаюсь вслед
Прожигая жизнь.
Я человек- ночь.
Засыпая с ним.
Не говори со мной, когда я слышу
Биение часов в гостиной.
Их мерный ропот вторит мгле.
Мы Иша, Ишу
Мы верим путь ведь должен мирным,
Быть на земле.
Не говори со мной без штампов,
Они не просто существуют!
Я одинока, но мила.
Жива, как будто это дуют -
Ветра о новом, любви ветра.
Художник ли поэт?
Создатель ли писатель?
Спаситель ли от бед?
Великий врачеватель?
Да нет! Поэт – лишь "ланка",
Звено в ЕГО цепи.
Души ЕГО изнанка,
Свобода на цепи.
Чего поэт не может?
Да перестать страдать!
То, что поэта гложет -
Способно исцелять.
