Обстріл жорстокий луна
Так, що заходиться серце…
Місто моє засина
Без децибелів і герців
Лиш на світаннi… Живі,
Ще одну ніч пережили!
Так по зеленій траві
Бабка* повзе, що є сили…
*бабка – (укр.) мотылёк
4 сентября 2017 года, четвёртый год с начала войны
Как быстро привыкаешь к тишине!
Но снова ночью – грохот канонады…
Вам надоело слышать о войне?
А, может, правда, говорить не надо
О том, что деньги делают на ней,
Старухе тощей, с острою косою;
Или о том, что в кавалькаде дней
Четвёртый год кровавою росою
Кропят иуды собственный народ –
Кресты, как лес, застыли на погостах;
Что на пиру роскошествует сброд,
И жить мгновением так стало просто…
В этом мире, диком и странном
«Серость домов, серость заборов…»
***
Серость домов, серость заборов,
Неба, земли и косогоров,
Серые утра, хмурость рассветов –
Мне надоела серая эта
Жизнь с ощущением вечной тоски…
Серой Сахары седые пески
Серым барханом вползают мне в душу,
Выстоять нужно, но трушу я, трушу…
1997 г.
«Мы все зависим от чего-то…»
***
Мы все зависим от чего-то:
Людей, привычек и страстей,
Диктата времени, работы…
Мы так похожи на гостей,
Что в этот мир пришли случайно.
Вертясь, как белки в колесе,
Мы в суете чрезвычайной
Живём, зависимые, все.
2016 г.
***
Мы давно себя убили –
Лгали складно, жили-были,
Днём смеясь, а ночью плача.
Переменчива удача –
Маски счастья, маски грусти.
Растеряли где-то чувства
И забыли, кто мы, люди?
Маски вот они, на блюде!
У витрины не зеваем –
Выбираем, надеваем…
В этих масках, в пошлых масках
Маскарадной свистопляски
Жизнь свою сдаём в наём,
В ней себя не узнаём.
2016 г.
«В этом мире, диком и странном…»
***
В этом мире, диком и странном,
Находясь постоянно в толпе,
Как на поле сражаемся бранном
И живём, как в плацкартном купе.
И, себя потеряв на распутье,
Позабыв дорогу к себе,
Оболванены мерзкою мутью,
Говорим равнодушно: "Забей!.."
2018 г.
«Ангел маленький в рубашечке бродит…»
***
Ангел маленький в рубашечке бродит,
Крылья за спиной усталые носит,
А народ ему вслед кричит: «Юродив!»
Да ещё есть такие, что пишут доносы.
Мол, чего, блаженный, он шляется?
Так старательно буквы выводят:
«И зачем в тоске своей мается?
А люди порядочные все уж на взводе.
Говорит им бредни о какой-то свободе,
Ну а кто же долго такое-то стерпит?..»
Там, в проулке, за кустами смородин,
Где на небе месяца тоненький серпик,
Ангел маленький в рубашечке бродит
И усталые крылья за спиной носит…
2019 г.
***
Живя в объятиях беды,
В тоскливо-неуёмном страхе,
