Эта Осень придёт слишком рано
В кашемировом сером пальто
Из тяжёлого смога тумана,
Со страниц пожелтевших Кокто.
Будут быстрые скорбные птицы
Торопиться всё дальше на юг,
Чтобы долго – до марта – мне сниться
Под напев обезумевших вьюг.
2008 г.
Краски осеннего холста (акростихи)
Красит Осень мягкой кистью
Рыжей – травы и цветы,
Абрикосовые листья –
Светло-жёлтой, у фаты
Коленкор её багряный
И, конечно, золотой.
Остро-остро пахнет пряный
Серебристый сухостой.
Ещё день такой горячий –
Ночи чуточку длинней,
Но уж скоро синь заплачет
Естеством своим. Темней
Голубые станут выси,
Обречённые на дождь…
Хорошо лелеять мысли –
Осенью чего-то ждёшь.
Листья, листья бесконечно
Сыплет вьюга янтаря –
Так таинственно-извечны
Акварели сентября.
2017 г.
«Моя мудрая взрослая дочь…»
Асе
***
Моя мудрая взрослая дочь,
Что ответить тебе, я не знаю…
За окном стынет чёрная ночь –
Непонятная наша земная,
Быстротечная всё же юдоль.
В этом городе Осени Вечной
Осень точит сердца исподволь,
Осень может казаться беспечной.
Ну, а мы, сквозь запыленность вех
Смотрим в небо, где птицы резвятся,
Чтобы после, взлетая вдруг вверх,
Научиться её не бояться…
2018 г.
«Каштаны, покрытые ржавою медью…»
Голуби, спеша, клюют спорыш,
Хоть ещё июль, жара под сорок…
Андрей Линник
***
Каштаны, покрытые ржавою медью,
Венчают на царство июльскую осень.
И небо застыло холодною твердью,
Где вылиняв серым, размазалась просинь.
На тополе жухлом собачатся сойки,
Как будто торговки на птичьем «базаре»,
И зелень спорышную щиплют у бровки
Запасливо голуби. Запахом гари
Уже потянуло с окрестных просёлков,
Щемящим и острым – сжигается лето,
И сохнут на площади рыжие ёлки,
И воздух наполнен смолою согретой…
2019 г.
«Спелый август. Успение. Звоны…»
***
Спелый август. Успение. Звоны
Колоколенки старой. Жара.
И тяжёлые, грузные кроны
Забрюхатевших яблонь. Пора
Перелётов уже на подходе –
Поплывут снова стаи на юг,
Самых разных пернатых народов,
От грядущих безжалостных вьюг,
А пока зажигаются астры,
Воздух маревом зыбким дрожит,
И, упав желтобоким пиастром,
Утомлённое солнце лежит.
Глубоко, в старом срубе колодца,
Где на стенах фисташковый мох.
И струится туман у болотца,
Будто белый молочный дымок.
Пахнет мёдом минувшего Спаса,
Горьким соком полыни в руке,
И дыханием хлебного кваса,
В запотевшем щербатом горшке…
1992 г.
«Сушились простыни в саду…»
***
Сушились простыни в саду
И на ветру метались.
В разнокалиберном ряду
Их паруса вздымались –
Из хлопка пёстрого и льна,
Из набивного ситца.
Лучилась радостью весна,
