Бункер с углем вдоль носовой переборки. Обнаженные по пояс фигуры, из-за черной пыли похожие на чертей, как и положено завсегдатаям Ада мечутся в отблесках языков живого пламени. Напротив бункера в ряд стоят паровые котлы, распахнув прожорливые «рты», ждут очередную порцию продукции уэльских шахт. Насколько я понял из незатейливых образов носителя, его задача шихтовать – разгребать – слежавшийся в бункере уголь и в более рыхлом состоянии подавать кочегарам, которые и переправляют его в топки. Собачья работа. Даже представить страшно в каких глубинах морского монстра я нахожусь. Кажется погребен в самой толще холодных вод, отделенных всего-то тоненькими металлическими листами бортов трюма пятого отсека. Несмотря на циклопические размеры ходовых механизмов, свободного пространства для человека практически нет, и моего носителя душит жестокая клаустрофобия. Ха-ха! Побывал бы он в шкуре немецкого подводника! Угольщики что-то кричат друг другу, но среди гула и грохота ничего нельзя разобрать. Ко мне наклоняется один и орет в самое ухо. С трудом разбираю что-то типа:
– Джон-Джон… Куинстаун.
Ага, последняя остановка перед выходом в Атлантику. Звонок. Утренняя вахта закончилась, кочегары вычищают последний шлак из раскаленных топок котлов, готовя оборудование для новой смены. Товарищи машут мне руками, зовут за собой. Мой носитель уже мысленно радуется предстоящему обеду и отдыху, собирается идти за ними вслед. Я же командую – Стоп машина! Заход в порт уже не требует столько пара для машин, и кораблю для маневрирования вполне достаточно остаточного давления . Напряженка спала, пару часов будет затишье – только поддержание давления в системе и новая смена не торопится хвататься за работу.
У меня по вольным прикидкам никак не более минут пятнадцати, чтобы успеть разобраться в мозгах реципиента и подбить его на диверсию. Мысленно засучив рукава, планомерно погружаюсь в образы и чувства, неторопливо булькающие в этом небольшом котелке. Та-а-ак. Парню лет двадцать с хвостиком… Из бедной семьи фабричного работяги… Ха! Так он родом из Куинстауна. Это я удачно зашел… Пока идет привычная неразбериха с передачей смены, спешно разбираю этакое подобие ментального кочана капусты – продираюсь сквозь многочисленные листы с воспоминаниями, психическими установками, какими-то архетипами сознания… Ищу, что можно задействовать для управления носителя… Опаньки! А в глубинах подсознания, где у обычной капусты твердая кочерыжка, у моего пациента уже основательно слежавшаяся и гипертрофированная религиозность. Примеряю на себе специализацию своего подопечного и начинаю шихтовать окаменевшие библейские истины. Сторож ли я брату своему?
