В возрасте 38 лет Сара Винчестер умерла.
А чёрный ли? Человек…
Памяти Сергея Есенина
Лишь один человек может ненавидеть меня так же сильно, как я сам.
Кто-то, кто знает все тайны, которые я рассказывал с гордостью, о которых упоминал в романтичной полумгле и те, о которых я и сам старался не вспоминать.
Кто ты? Тот, кто так бесстыдно пеняешь мне за то, чего никогда не было? Или за то, чего не должно было быть? За то, во что я уже и сам почти не верил и почти верил в то, что этого не было.
Кто так ловко ускользает от меня и прячется за балдахином, когда я уже почти поймал его за мерзкий сюртук? Кто кажется мне таким щуплым и хилым лишь до тех пор, пока не услышу его гнусавого голоса звук?
Кто пугает меня самой идеей своего существования, но всё время сидит в голове?
Я боюсь его?
Или боюсь потерять его?
Может, боюсь остаться один?
Боюсь спросить сам у себя о чём-то, хоть о сущей безделице: а хорош ли я в этом цилиндре?
А в ответ – тишина.
А в ответ – ничего.
А в ответ – пусто.
Где же, где мой прескверный гость? Где едкие его замечания? Где его ненавистная тяжёлая трость, что так и просилась огреть его приплюснутый затылок?!
Ох, до чего же несладко не слышать привычного шёпота!
До чего же противно не слышать вообще ничего.
Вы спасали меня? Избавляли от кого-то, кто, быть может, МНЕ нужен был больше, чем я ему!
Кто же, кто теперь будет стихи мне нашёптывать? Кто мне правду в лицо, как перчатку, станет швырять? С кем теперь говорить? С кем праздновать то, что мир катится в тар-тара-ры???
Я один.
И разбитое зеркало рядышком.
Я в цилиндре, как тот, с кем хотелось два слова сказать.
Никого со мной нет. И – молчание.
Хоть ты узел вяжи, да в петлю полезай.
Небольшой рассказ о том, как сын городского кузнеца на совершенно трезвую голову был похищен нечистой силой и что из этого вышло
Есть в крепостной стене моего родного Смоленска башня с названием "Веселуха". Много споров было о происхождении необычного названия, но городская легенда гласит, что по ночам устраивала на ней шабаши нечистая сила. Историки же почему-то склоняются к мнению, что это мистификация и досужие сплетни, которые распространяли местные фальшивомонетчики, чтобы не попадаться на глаза любопытствующим.
Ниже - авторская версия.
В тот дивный вечер Козьма, сын городского кузнеца, возвращался домой раньше обычного: совесть в лице хозяина корчмы погнала его к жене и малым детушкам (а младшенькому шёл всего-то осьмнадцатый годок); погнала сразу, как заядлый трезвенник спустил последнюю монету, по чистой случайности оказавшуюся фальшивой.
