Темноволосая дама в тонких очках и красном, платье, которая сидела через два столика и, как показалось, уже давно разглядывала меня, сконфуженно спрятала взгляд. Я задержал на ней свое внимание, стараясь вспомнить, где мог видеть это лицо. Она поправила бретельку. Бросила еще один взгляд. Отвела глаза. Они у нее были яркого – почти оранжевого цвета. Передвинула вазочку на столе. Посмотрела в другой раз. Встала и подошла к моему столику.
– Вы не должны так обо мне думать! – я услышал вызов в сказанной фразе и понял, почему не вспомнил ее сразу. Все дело было в очках. Они изменили взгляд, а вместе с ним и лицо моей ночной незнакомки.
– Я и не… Присядьте, если так.
– Да, так! Хоть я и не знаю… – У нее была манера выделять некоторые слова, произносить с нажимом.
"Точно Путин", – ухмыльнулся я про себя. Сказал:
– Стоит. Садитесь!
Она опустилась на стул напротив и еще раз внимательно меня оглядела. Сейчас – с чинной прической и в макияже – она уже не выглядела перепуганной дамочкой из соседнего номера. "Впрочем, голышом она тоже неплохо смотрелась", – подумал я и постарался не улыбнуться собственным мыслям.
Стекла ее очков ехидно блеснули.
Один мой приятель – малоизвестный питерский поэт с рыбьей фамилией – алкаш и умница – сказал мне как-то в период похмельной задумчивости: "Способность творчества остается с нами, пока мы пребываем вожделеющими мужланами". И я склонен этому верить.
Это я вовсе не к тому, что, взглянув на свою соседку по столику, сразу решил написать эпическую поэму. Мне просто вдруг захотелось видеть ее, разговаривать, жить.
"С чего бы это?" – мелькнула мысль.
Мы провели чудесный вечер. Женщину звали Тата. Была она дизайнером и жила в одном со мной городе, чему мне даже в голову не пришло удивиться. У нее был бывший супруг – компьютерщик, и старший брат – лучший друг бывшего супруга.
– Нельзя выходить замуж за старого знакомого, – она улыбнулась.
– Отчего? – спросил я.
– В него невозможно влюбиться! – она сделала паузу. – Человек, которого не любишь, очень скоро начинает раздражать. И однажды утром ты просыпаешься с единственной мыслью: "Ненавижу"!
Я замолчал, прикидывая, так ли это. Ответ не пришел.
Тата тем временем болтала про все подряд. Пикантность нашей первой встречи, похоже, уже не особо ее тревожила. Она перешла к вопросам о моей персоне, и я рассказал, что готовлю кое-что на разные случаи жизни.
– Кулинар! – догадалась Тата. В голосе ее я услышал нотки легкого разочарования, но не стал утруждать себя дополнительными объяснениями. Не то чтобы я боялся огласки или чувствовал западню. Просто хвастаться пока было нечем.
