Это слова бесплодность жемчуга,
это ритма пустынный песок.
Это рифмы мужские и женские,
это вывих наискосок.
Это вместе просьба немая
ни к кому, ни о чём.
Это времени нету и мало
вечности, дайте ещё.
Это сладость к обрыву крена,
это разом к безумию крен,
и уже отлетающим телом
пропадать, не вставая с колен.
Это тихое прикосновенье
рук, ног, лиц.
Это в небо растут деревья,
это пенье забившихся птиц.
Это в круг горизонт замкнувшийся,
это в плоскость вытекший куб,
расстояние, растянувшееся
от одних до других губ.
Это голый на Божьих весах,
жизнь последней капли во фляге.
Это стыд, растворённый в глазах,
словно известь во влаге.
Это солнца расплав в бездонье,
это горлом дождя дрожь,
это шёпот жадных ладоней.
И не знаешь, что отдаёшь.
Неуклюжая нежность цунами;
тыщу раз спасибо, Господь,
мы уже научились и сами
словом очеловечивать плоть.
Это жизнь как начало без памяти,
без конца и без имени Бог,
мельтешение белой замети
и забвенье дорог.
Это первых основ потрясенье,
это пробует голос судьба.
Это мир, это вся вселенная
с головою в себя.
Это твердь и вода едины,
беспросветны и ночь и день.
Это двое на карантине
и одна предначальная тень.
Это первый крик без ответа,
заблудшийся в нас ответ.
Это тёмный, потом светлый
и потом никакой свет.
17 декабря 2005 г
***
Эти миги мгновенно прошли,
эти чувства, мадам, мы проспали:
я в пыли от шнурка до ноздри
и счастливый, как лампа в подвале.
Мы мосты и паромы сожгли,
поезда и дороги взорвали.
И следы обложили дожди,
тёмнокрылые птицы склевали.
Ты рукою морщины сотри,
затворись, чтоб враги не достали.
Я иду, от шнурка до ноздри
весь в пыли и счастливей медали.
Наши тени друг друга нашли.
Стёкла бьют. Во саду заиграли.
Пьют шампанское. Спят на вокзале.
Наши ходики тихо пошли.
22 января 2006 г
***
В синих сосках сирень,
птицы земная тень,
долгого дня дребедень,
день, уходящий в тень.
Скорый дождя сказ,
в кухне зелёный газ,
спичек и соли запас.
Да не про нас.
30-31 января 2006
***
Я время потерял на спицах колеса,
оставив женщину в гремучих лапах лета,
и горький клей на языке конверта
не отыскал её по адресам.
Я, сам себе слепец и поводырь,
искал её в высоких кабинетах,
на тех дорогах, где счастлива пыль,
бессребреники, воры и поэты.
Больной философ освещал мне днём
живые и булгаковские лица,
я в бочке жил, на самолёт с копьём
бросался, в космос плыл с Улиссом.
Я брал с ресниц восточных тайну тайн,
я, как Фидель, сто лет подряд не брился.
–Ты сорок сороков могил вскопай, –
