Пульсируют рифмы, и в каждом ударе –
Напоминанье о прОклятом даре.
В мозгу воспалённом слова хороводят,
И строчками жизнь на бумагу уходит.
Застыло. Кривится, дробится мгновенье.
Настигло – и душу когтит Вдохновенье.
Усталый клоун
Когда снимает грим усталый клоун,
Улыбка остаётся на салфетке.
В карман рука, но, право, не за словом.
И под язык – привычная таблетка.
Усталая спина – как знак вопроса,
И сброшенный парик седин не прячет.
А клоун вечно остаётся с носом,
Всегда смеётся. Даже если плачет.
Идущий по лезвию бритвы
«Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И ранят в кровь свои босые души»
В. Высоцкий
Натянут невидимый глазу канат –
Как струны натянут, как нервы.
Поверив, что избран Судьбой и крылат,
Ты делаешь шаг, самый первый…
И первою строчкой срывается крик:
Канат, словно бритва, отточен.
Вот так и иди, и пиши – напрямик!
А кровь на земле – многоточьем…
Шаг – вдох – боль – шаг…
Песней в груди отзовётся душа.
Учишься заново жить и дышать…
Шаг – вдох – боль – шаг!
Толпы ненасытная скалится пасть:
Однажды собьёшься ты с ритма!
Когда-нибудь всё же ты должен упасть,
Идущий по лезвию бритвы!
Стихи – не монеты, какой же в них прок?!
Канат ненадёжен, непрочен…
Но ты устоял, и на несколько строк
Финал неизбежный отсрочен.
Шаг – вдох – боль – шаг!
А кажется, будто идёшь не спеша.
Рваная рана – босая душа…
Шаг – вдох – боль – шаг!
Натянут невидимый глазу канат,
И там, меж землёю и небом,
Рыдает стихами поэт-акробат
Весёлой толпе на потребу.
Но видишь, чудак: гул насмешек затих.
Твой голос услышали люди!
Ведь каждую строчку ты пишешь для них…
А значит – антракта не будет!
Шаг – вдох – шаг… шаг!
Поэты
«Поэты спят; те стойкой ресторанной,
Те пошлостью, те пулей сражены…»
В. Солоухин. "Венок сонетов"
Навечно в гранит
Или в бронзу одеты,
Застыли
Когда-то живые поэты.
Посмертный почёт –
От потомков награда,
Когда ни цветов,
Ни оваций не надо.
Все эти хвалы –
Да немного б пораньше!
За то, что писали
И жили без фальши.
За то, что до хрипа
Кричали нам в уши
Всё то, что порою
Не хочется слушать.
За то, что они
Каменели костями,
Где надо прогнуться бы
Перед властями.
За то, что страдали –
Хотя бы за это! –
Былые грехи
Отпустите поэтам.
Простите им то,
Что по-чёрному пили,
Что стих нерождённый
В стакане топили.
За то, что играли
Комедией драму,
За то, что пути их
Вели мимо храма.
За то, что будили
Уснувшую совесть,
За то, что мешали
Нам жить успокоясь,
Что рвали с натуги
И струны, и жилы…
Любите поэтов,
Пока они живы!
***
Неудержимо, жёстко, грубо,
Сквозь толщу безразличных дней
