Проходят смутной вереницей.
Опять обманут миражи.
Дела ли, лица – мимо, мимо!
Проходят дни, проходит жизнь.
Куда? Зачем? Невосполнимо…
Всё тоньше ниточка песка.
Неотвратимо. Слишком быстро.
Настойчиво стучит в висках
Невысказанность тайных мыслей.
Всё сказано ещё до нас –
Всё повторится, повторится.
Ты что-то понял? В добрый час!
Заполни чистую страницу.
Игорю Евдокимову
Жизни закон светел –
Не исказить суть бы:
Имя давать детям –
Им выбирать судьбы.
Имя твое – княжье!
Жребий такой вышел:
Крепче ремней вяжет,
Званий иных выше.
Так и носи – гордый
Каждой его руной.
Если тоска к горлу,
Плачут пусть лишь струны.
Путь твой тернист, сложен…
Сам разберёшь, кто ты.
Всякий ли жизнь может
Переводить в ноты?
В спину – молвы стрелы:
«Выбрал, чудак, долю
Шалого менестреля,
Перекати-поля!»
Скажут – и пусть скажут!
Нам суждено вместе
В грубую дней пряжу
Шелком вплетать песни!
Анатолию Иванову
Кто-то должен петь про малую родину,
Про ромашки, васильки на лугу…
Есть поэты – и известные вроде бы,
Только что-то в очень узком кругу.
Так подумаешь порой: а не проще бы
На скандалах капитал сколотить?
Всех огульно поливать бранью площадной,
Всё святое норовя очернить,
Подкормиться пересудами, слухами…
И глядишь – уже у всех на устах!
Есть такие – точно филины ухают,
Схоронясь в литературных кустах.
Упаси нас Бог от этих юродивых!
Каждый в мире торит тропку свою.
Кто-то должен петь про малую родину.
Пусть негромко, но я Вам подпою.
Борису Лапченко
Поэзия – невыгодное дело,
На ней не заработать ни гроша.
Но к рифмам я ничуть не охладела,
Ещё стихами плещется душа.
Не всё ж мы чистоганом, право, мерим?
К чему себя разменивать на медь?
Расчёта нет в любви, корысти – в вере,
Невыгодно кого-нибудь жалеть.
Так что же – не любить?
Позвольте вывод:
Порока в гонорарах точно нет.
Но тот лишь, кто в стихах не ищет выгод,
Не графоман, а истинный поэт.
Евгению Сигарёву
В мой квартирный уют
Словно свежестью зимней повеяло,
Словно ветер ошибся
И с моря принёс невзначай
Эту музыку вьюги,
Дыханье морозного Севера,
Где олени пасутся,
Где вороны мудро молчат.
И привидится вдруг,
Что в далёкой, неведомой гавани
Раскатилась по пирсу
Команда: "Поднять якоря!"
И наполнит зюйд-вест
Паруса, удивительно алые,
И без нас бригантина
Отчалит в чужие моря.
Уплывает в закат…
И не надо искать виноватого,
Что живём без мечты,
Что наш век замыкается в круг.
Только – настежь окно!
И, хотя я не Анна Ахматова,
Мне всё чудится музыка,
Белая музыка вьюг.
Владлену Кокину
«Гуляли ветры на Фарерах,
Как, перепивши, фраера»
