И лепетать хвалы притворные.
Чирикать из последних сил,
Клевать с руки монеток крошево…
…Поэтов ценят на Руси.
Но отчего-то очень дёшево.
***
Февраль. Достать чернил и плакать,
Писать о феврале навзрыд.
Борис Пастернак
Весной стихи не пишутся:
Весной стихи горюются,
Не полной грудью дышатся,
А еле-еле чуются:
Шагами за околицей,
Почти неслышным шепотом.
И хочется, да колется,
И надо бы – да хлопотно…
Так и пою – без голоса.
Смолчала бы – да тесно им.
Пробьются хлебным колосом,
Стрижиной звонкой песнею,
Едва заметной линией –
Но всё же обозначатся!
Капелями да ливнями –
Весной стихами плачется.
Крылатые рифмы
А во мне, представляете, рифмы гнездятся,
И, по-моему, даже выводят птенцов!
То они загрустят, то заставят смеяться,
Зазвенят, словно связка шальных бубенцов.
Только им почему-то внутри не сидится:
Шебуршатся, толкаются, крыльями бьют!
Ведь стихи, понимаете, вольные птицы,
И на месте они усидеть не дают!
Может, грудь распахнуть
да рвануть, как рубашку:
«Эй, крылатые рифмы! Летите на свет!»
Ведь когда у поэта душа нараспашку,
Шансов больше на то, что он вправду поэт!
Поэтические страдания
Собираю мысли в кучку,
Написать хочу сонет.
Не одну изгрызла ручку,
А стихов всё нет как нет!
Обленилась моя Муза
И не водится со мной…
Или им от профсоюза
Нынче дали выходной?
Только так или иначе –
Ни строки который час…
Вот такая незадача,
Разревусь со зла сейчас!
Я ж старалась, я ж творила!!!
Не куплет – хоть пару б строк!
Прибирала, суп варила,
С горя испекла пирог
И кусок на пробу съела,
Заварила крепкий чай…
И опять взялась за дело:
Может, выйдет невзначай?!
Нет, обратно не выходит…
Пробивает на слезу…
Я ж талантливая вроде?!
Ручку новую грызу.
Ускакало вдохновенье,
Строя рожи на бегу.
Написать стихотворенье
Я, похоже, не могу…
А по небу бродят тучки.
Скучно, что и говорить…
Есть ещё в запасе ручки!
Всё, пошла стихи творить!
***
Глядит с немым укором белый лист
И клянчит у меня хоть пару строчек.
День кончился, а он всё так же чист,
Как день тому назад (и десять, впрочем).
Что скажешь горемычному в ответ?
Что на стихи – ни времени, ни силы,
Что настроенья тоже нет как нет,
Что Муза моя отпуск попросила?
У нас сейчас такое время, брат:
Все рифмы с перепугу разбежались.
Не перейти б на добрый русский мат!
А он молчит и смотрит: бьёт на жалость.
Вздохнув, страдальца с тумбочки беру,
Пристраиваю книжку на коленке,
Рука тихонько тянется к перу…
Ну вот, готова новая «нетленка»!
***
Не пускайте письма на растопку,
Письма ведь не рукопись – горят.
…Мастер, не согреет душу стопка
