Ударили первые капли холодного осеннего дождя. Он тяжело падал на стоящую в оцепенении Вассу, на улыбающуюся Рогнеду, сидящую на коленях. Его капли смысли всё: боль прошлого, неопределенность будущего, оставив только уверенность в настоящем. Рогнеда подняла голову и, всё так же лучезарно улыбаясь своему другу, произнесла:
– Теперь ты точно знаешь о моём решении, да?
Васса ответила уверенным кивком и звонким смехом. Они стояли под серой стеной дождя без плащей и весело смеялись всему: их начавшейся дружбе, плохой погоде, тем истинам, которые они осознали за это короткое путешествие. Теперь путь в Роа не казался таким страшным, ведь блондинка твердо знала, что её не поведут на рынок – хозяйка хочет докопаться до истины, хочет понять, почему за ними охотятся.
– Я закопаю где-нибудь здесь свой арбалет и меч – пусть это будет ознаменование моей новой жизни, – легко, певуче, словно новым голосом, произнесла Рогнеда. Она чувствовала, что дождь смывает с её плеч эгоизм, которым она руководствовалась все эти годы, весь груз прошлого, промывая дорогу к новой жизни. Она свободна! Она жива! Больше для счастья девушке не нужно было ничего. Впервые она поняла, чего хочет от жизни: просто радоваться ей. Бояться не за себя, а за близкого человека. Заботится не о себе, а о ком-то – вот истинная цель её жизни, которую так упорно пытался ей привить Вятко. «Прости меня: я забыла всё, чему ты учил меня. Если только можешь – прости меня», – мысленно обращалась к своему наставнику Рогнеда.
– Не спеши расставаться с оружием: оно ещё тебе пригодиться. Но не для того, чтобы убивать, а чтобы защищать. Клинок – странная вещь: в одних руках он служит для коварного убийства, а в других – для сохранения жизни.
Обе девушки в страхе подняли головы: на поляне показался Олег. Рогнеда моментально поднялась с земли и зашипела, словно кошка, защищающая свои владения. Она со смешанными чувствами глянула на парня: изменился за дни скитаний по лесу. Пропал тот задорный огонек в глазах, волосы, намокшие от дождя, висели, словно мокрая тряпка на голове, по колечкам тяжелой кованой кольчуги стекали капли дождя, а некогда гладко выбритые щеки заросли колючей щетиной. Но больше всего взгляд девушки притягивал меч в его руке: длинный, с потертым клинком, на котором было видно множество рубцов. «Сколько же голов срубил этот красавец?», – промелькнула мысль у неё в голове. Только тихий вздох ужаса со стороны Вассы напомнил Рогнеде, что блондинка тоже стоит сейчас здесь. Это приободрило её и, уперев руки в бока, она гордо прокричала:
