И горечь неустанной славы.
Марш обезумевших богов
От собственного бала.
Не мучь меня
Я выстрадал немало.
15.05.2022г.
Прости поэту грубость эту.
Тебя ищу я за окном.
Мне говорят, любовь бессмертна
Лишь у помешанных умом.
Мне говорят – былое счастье
Покроет новых счастий флёр:
Забудутся былые страсти
И думы чистые тех пор.
И ласковое сердцу имя
Средь чуждый скроется имён,
Не потревожит чувством сильным
Покойный и тяжелый сон.
Ты снишься мне; я как собака,
Что ждёт хозяевы шаги.
Нет за дверьми родной ноги —
Слышны чужие шаг за шагом.
Им не вострю своих ушей,
Хвостом сквозь дрему не виляю.
Все мимоходом. Их не знаю.
Но зарычать – пойдут быстрей.
Мне говорят, что брежу я,
По мне ревет психушка горько…
И в том надежда вся моя.
8 июля 2021 г
НИЛЬСКИЙ КРОКОДИЛ
Это ж надо же! Наступил я
На нильского крокодила.
Какая досада! Боже!
Как не лишиться ножек!
Он хладнокровен, мрачен,
Взгляд как две пирамиды:
Будто там фараон смердящий
Спит, пропитан
ядом и мирром.
Придет его друг услужливый
Поклониться его могиле,
Потому что кому он нужен
Красивый, живой и всесильный.
И его почитают мёртвым,
Он когда-то ногою твердой
Наступил на шею ужию.
А это не уж, и зубы его ядовиты,
И глаза у него, глаза – как две пирамиды.
Привычка богов – ходить по чужой голове.
Теперь их Олимп находится на глубине.
Я думал: какой я глупый, неосторожный.
А меня крокодил несчастный разгрызть не может:
Для него слишком соленый и крепкий
Мой серебряный маленький
крестик нательный.
1.05.2022г.
ШУТЛИВОЕ ПРОРОЧЕСКОЕ
Пусть! Стыдитесь меня, все колена Земли,
Пророка в дырявых штанах,
Повторяя в собрании строки мои,
Говоря на моих псалмах.
Стыдитесь меня, избегайте меня:
Нищ и безмолвен я,
И подошва с ботинок сорвалась моя,
Измерив степей края.
Весь в репьях, как пёс, я себя понёс
Куда глядят глаза.
На спине качался легок и прост
Старый черный рюкзак.
Гоните меня, колена Земли,
Собаку в степных репьях,
Опять за столом читая стихи
Поэта в дырявых штанах!
24.01.2021г.
ТЕНЬ
Я устала. За моей спиной великая тень.
Она говорит о моих стихах: "Не верь.
Это дочь, это дочь своего отца,
И ей не познать ни моей любви, ни венца.
Это все не моё, – говорит, – не моих жил.
Этот отросток сам из себя зажил.
Оно не моё. Расхватывайте на развес."
Что, не берете? Подберет творец.
Видела, как бес – мне в окно залез.
Не поверите? Не надо, запрячусь в лес.
Там, в лесу, все те, что хотят молчать:
Молчание – способ сдавить в гортани печаль.
Там, в лесу в три ночи поет соловей.
Там из листвы глядят то "Ау", то "Эй".
Там вечный дилинь, бах и брынь, и трель.
