Демьян
— Корниленко предложил пролонгацию договора о сотрудничестве. Но я пока придержал это. Помню, что ты не был не лучшего мнения о нем… — замолкает Матвей. — Ты меня слушаешь?
— Слушаю, — отвечаю, скрипнув зубами.
Откидываюсь в кресле…
С трудом пережил эту ночь. Варился в адском котле кипящей ревности, злился на себя, в первую очередь. За то, что встрял по-крупному.
За то, что вынужден сдержать обещание…
Отец Авроры замял одно дело, которое могло грозить мне сроком, взамен потребовал оказать ему услугу.
Услуга за услугу, но кто же знал, что он потребует от меня брак на своей дочурке, пусть даже фиктивный, но он словно кость поперек горла!
Думал, что сдержать обещания будет не так уж сложно. Но как бы не так! Теперь я только и думаю, что выгляжу почти женатиком в глазах Сони.
Пока не увидел мартышку Соню в объятиях другого, воочию, было проще отстраняться от мыслей о ней.
Но вот смотрю на Матвея снова думаю о том, что они могут быть вместе.
Внутри все бунтует, я против того, чтобы другой мужчина заявлял на нее свои права!
Перед глазами все темнеет.
Мозг, напротив, закипает от ярости и злости.
— Ты меня слушаешь? — повторяет свой вопрос Матвей.
Смотрю на него и злюсь. Видеть не могу, как он перекатывает ручку между пальцев. Бесит…
Некстати думаю о том, что он на пять лет моложе меня. Матвею всего тридцать шесть лет. Он выглядит ничуть не хуже меня, следит за собой, одевается по-молодежному…
— Слушаю, — выдыхаю сквозь зубы. — Покажи мне условия, которые предлагает Корниленко.
— Сейчас… — перебирает бумаги. — Извини, оставил у себя. Соня принесет.
Тянется к кнопке телефона, просит Соню подать бумаги.
Жду появления мартышки. Вчера она ночевала в офисе. Наверное, сегодня будет выглядеть помятой, в той футболке, но…
Но входит она с улыбкой на лице, в новой красивой блузке, свежая, с нежным нюдовым макияжем. Прекрасная, как летнее утро, передает скоросшиватель Матвею.
Встает за его спиной.
— Еще что-нибудь?
— Нет, все хорошо, — кивает едва заметно. — Тебе к лицу эта блузка.
— Спасибо, Матвей.
Дверь за ней закрывается. У меня все кипит. Кровь буянит в поисках выхода эмоций.
Барабаню пальцами по столу.
— Имперский марш? — выгибает бровь Матвей и подхватывает мелодию, постукивая пальцами.
