За дверью шаги. Готовлю речь, чтобы с порога извиниться и объясниться перед стариком.
Ключ в замке. Скрип двери… На меня смотрит какой-то незнакомый мне парень лет тридцати. Совершенно рыжий с веснушками по всему лицу и очень тоскливыми зелеными глазами, опухшими от слез.
– Здравствуйте, – заикаюсь от неуверенности. У меня внутри все холодеет. – Я хотела бы увидеть Всеволода.
– Это я, – отвечает парень, продолжая буравить меня тоскливым взглядом.
– Простите… Всеволода Алексеевича Ветушкина. Он написал мне записку… Вот…
Чувствую себя неловко. Лажу по карманам, пытаясь вспомнить куда на автомате сунула письмо и адрес.
– Его нет.
– Что? – я оцепенела, в душе догадываясь, что означает это «нет».
– Это мой дедушка. Он умер сегодня утром.
Парень закрыл лицо рукавом рубашки. Старой синей рубашки в клетку.
Пустота наполняла меня. С каждой секундой все сильнее. Сейчас, еще секунда и пустота разорвет меня. Мне захотелось закричать парню, чтоб он отвернулся и не смотрел как я разлетаюсь на осколки и растворяюсь в «океане обстоятельств», возле которого меня оставил его дед…
Я делаю шаг вперед и обнимаю совершенно незнакомого мне человека, разделяя с ним одно горе пополам.
Время, куда ты летишь? Куда несешься? Остановись хоть на мгновение, дай нам прийти в себя. Дай осознать, что происходит вокруг. Привыкнуть к миру, меняющемуся с бешеной скоростью. Почему же ты молчишь…
Сколько мы стояли так у двери? Я потеряла счет времени.
– Заходи… Налью тебе чаю, – наконец тихо сказал рыжий парень.
И я зашла.
Всю ночь мы провели с внуком Всеволода Алексеевича, разбирая старые фронтовые письма деда и смотря его фотографии. Мы говорили о жизни старика, восторгались им и думали, какие мы оба глупые люди…
Оказалось, Всеволод, Сева, четыре года назад переехал из Кёльна в Москву, чтоб быть поближе к деду. Он рассказывал мне невероятные истории с фронта, услышанные им от деда.
Он улыбается сквозь слезы, читая мое письмо.
– В этом был весь мой дед… Помогать людям даже в последние минуты жизни.
Я держу его за руку и почему-то мне хорошо от того, что в этот день этот незнакомый мне человек волею своего деда не был одинок.
Разбирая одну из старых коробок с письмами, мы нашли на дне новый конверт. Внутри лежала выцветшая открытка с изображением старой Москвы, а на ней надпись: «Счастье нельзя купить, но его можно встретить…»
Сева посмотрел на меня и улыбнулся. Он думал о чем-то своем. А я думала, какой же его дед был удивительный интриган.
