- Назад! – орет орк. – Иначе сверну этому пьянчуге шею. Мне хватит пары секунд
Судорожно дыша, как рыба, парень вцепляется обеими руками в орочьи пальцы на своем горле. Толку ноль. Дрорег отрывает матроса от земли и вдавливает его затылком в кирпичную стену рядом с водосточной трубой.
От резкого движения матросы чуть не бросаются на орка, но мужик в тельняшке Сэмми их останавливает.
- Стоять, - кричит он. – Орк, одумайся, мы же тебе нож сунем. Отпусти сопляка, не души!
- Это урок, - рычит Дрорег. – Запоминайте. Орки не душат.
Свободная рука детектива хватает металлический водосток рядом с головой вздернутого парня и из-за всех сил сжимает прочную трубу.
- Орки ломают шеи. На раз-два.
Металл хрустит, труба гнется и сминается в лепешку. Матросы застывают, их блестящие в отблесках фонаря глаза не отрываются от водостока. Наконец обе руки орка разжимаются. Хватаясь за горло, парень валится на четвереньки и кашляет. Рядом грохается сломанная труба, и парень с хриплым визгом выскакивает из подворотни. Матросы смотрят ему вслед.
- Значит…не ты грохнул Болтанщика? – бормочет Сэмми.
- Первый урок усвоили, - Дрорег достает пистолет из кармана плаща. – Урок номер два. Орки всегда мстят за семью и друзей.
Дуло целится в загорелый лоб Сэмми. Матрос мигом покрывается потом. Остальные моряки лишь крепче сжимают бесполезные ножи.
- Не надо, орк. За…что? – Сэмми слегка дрожит.
- Кровь за кровь, ребята, - оскаливается Дрорег. – Вы убили нашего, а мы вашего, как только что выяснили, не трогали. Кровь за кровь.
- Это не он, - вскрикивает матрос у стены.
- Неужели? - Дрорег переводит дуло на кричавшего. – Может, тогда ты?
- Никто из нас, - Сэмми разводит руки в стороны, закрывая товарищей. – Мы не убивали того орка, что выловили вчера в канале.
Дрорег хмыкает.
- Но что-то же вы с ним сделали?
Тишина. Орк стучит когтем по стволу пистолета, и тогда одного матроса прорывает:
- Мы всего лишь разули его и бросили в канал.
Дрорег рычит:
- Всего лишь?
Сэмми кусает нижнюю губу.
- Но не убивали. Это правда, орк. Мы шли из кабака через три улицы отсюда. И тут попался этот хрипящий орк – рожа потеет, руки трясутся, штанина в крови. Пьяный Болтанщик накинулся на беднягу, пинал и долбил его. И орк побежал по дороге, грохоча своими железными ножищами. Мы за ним. Были под градусом, не понимали… Орк забрался на крышу аптечной оранжереи по пожарной лестнице и сиганул через стену, не глядя, а там… ничего, голый асфальт.
