Орк чешет затылок. Шастает туда-сюда вокруг хижины. Взгляд его скользит по красным кирпичам, фундаменту, траве. По черному дулу между высоких стеблей.
— Не двигайся, орк, — говорит Лорниар, покачивая пистолетом.
Дрорег замирает. Рука сжимает нож в кармане пальто. Но Лорниар указывает пистолетом Дрорегу на кисти, и ему приходится отпустить рукоятку.
— Зачем вернулся, эльф? — тянет резину орк, показывая пустые ладони.
— А ты зачем следишь за мной от самого города? Я почуял тебя еще на трассе, — говорит Лорниар, бросая орку ключ. — Интересно, что внутри? Ну, открывай тогда.
Дрорег вставляет ключ в замок и распахивает дверь. Сзади приказывают:
— Входи, гость.
Тесный холл едва вмещает орка. «Прямо» — велит эльф.
В большой комнате Лорниар включает свет. Орк оглядывается. Стены комнаты полностью от пола до потолка завешаны глянцевыми картонами с рисунками. На картинах плещутся моря, вздымаются солнца, темнеют леса. Еще стопки закрашенных холстов грудятся в углу. На железном столе дымится маленький утюжок.
— Это что еще за чушь?! — вскрикивает Дрорег.
— Сам ты чушь, — обижается Лорниар. — Это энкаустика — рисование горячим воском.
Дрорег чешет затылок.
— Так, а утюг зачем? — спрашивает орк.
— Плавить крашеный воск, дурачина, — ругается эльф. — Утюг в роли кисти.
Дрорег снова скребет когтями голову. Работа допоздна, красавица-жена, дети-улыбаки, любовница-актриса, хобби - мазня утюгом…
— И как ты со всем этим находишь время на убийства? — спрашивает Дрорег. Лорниар смотрит на него злобно.
— Какие еще убийства? — говорит эльф. — Вот тебя я точно прикончу.
Дрорег замечает, как что–то движется за столом. Орк подходит ближе.
На полу лежит кукла. Гладкие белые руки колотят по воздуху, словно взбивая муку, длинные смольные волосы метаются по паркетным доскам. Стройные ноги снова и снова сгибаются и разгибаются. Узкие бедра по очереди бьются об пол, пытаясь кружится. Большие глаза распахнуты, но взгляд застывший, как у мертвеца.
— Все-таки, скотина, находишь время, — рычит орк, разворачиваясь. Но щелчок взведенного курка останавливает его.
— В чем дело? — спрашивает Лорниар. — Эта кукла знакома тебе? Не знаешь, как выключить ее? Трясется все время, как психованная.
Дрорег пытается успокоиться. Но клыки все равно лезут наружу.
— Она пытается танцевать — рычит орк. — Откуда она у тебя?
— Подарил один никчемный полицейский, — хмыкает Лорниар. — Бестолочь, не может уже полгода собрать нормальный улов.
