– "Шестое ноября 2072 года. Первая запись. С самого утра настроение не очень, возможно из-за погоды, а может из-за этой проклятой перловки. Разговор еле как строится, слова словно страусы, которые засунули голову в песок и не хотят оттуда их доставать. Мир кажется серым и унылым за окном с решёткой. Угораздило же сюда попасть, но я познакомился с неплохим парнем, что является немыслимой удачей, ведь здесь редко встретишь хороших людей…".
– Он что в тюрьме?
Круглые глаза Арона, показывали его удивлённое состояние.
– Похоже на то… Но меня больше интересует, с кем он познакомился.
– Здесь не сказано его имя, – произнёс Арон, пробегая глазами по тексту.
– Что там дальше? – поинтересовался Лидман.
– "Если бы я мог выбраться отсюда, то, наконец, свершил бы то, что задумываю уже много времени. Писать этого не буду, я подозреваю, что местные сотрудники будут брать дневник и читать без моего ведома. Привет вам, уроды. Надеюсь, завтрашний день пройдёт хорошо".
– Это всё?
– Да, на этом первая запись заканчивается, а следующая только будет сделана пятнадцатого числа.
– Странно…
– Почему?
– Если они в тюрьме, то там людям совершенно нечего делать, я бы вел дневник каждый день. Почему такой большой промежуток времени между записями? Может за это время что-то случилось? – спросил Лидман.
– Возможно, но мы полностью не уверены в том, находится ли он в заключении
– Что там написано?
– "За окном, наконец, появилось солнце, за всё то время, что я здесь нахожусь, ни разу его не видел. Мой новый знакомый помогал мне понять, как управлять собственным мышлением, он уверен в том, что в скором времени всё изменится. Он интересный малый, хоть слегка и чудаковатый. Сегодня с ним буду играть в шахматы, никак не может отыграться".
– Что-то здесь не так… – вновь произнёс профессор.
– Шахматы в тюрьме, да, это уже слишком.
– Я не про это, всё как-то странно выглядит. Нужно прочитать все записи.
– Их здесь не так много, и к тому же они очень редкие.
– Ты можешь оставить мне дневник, а себе сделать его фотографии, я хочу изучить это материал.
– Да, конечно, – сказал Арон и хотел уже запечатлеть записи, но понял, что на его руке нет устройства.
– О, нет, только не это.
– Что случилось?
– Похоже, что те уголовники украли мой пейджер пока я лежал без сознания, – опечаленно произнёс юноша.
– Ладно, тогда я его сфотографирую.
После этого старик пошёл в дальнюю комнату и открыл небольшой стенной шкаф, который был сделан, судя по всему, ручным способом. Двери шкафа открывались с середины в стороны, и на его полках лежало множество старинных вещей, словно это была антикварная лавка. Среди них он нашёл фотоаппарат шестидесятых годов, и, взяв его в руки, сдул с него толстый слой пыли. После чего стал Лидман кашлять из-за того, что она попала в дыхательные пути.
