Спустя два часа перипетий, поисков и метаний дурацкий компьютер заканчивает сценарий… клиффхэнгером.
Свет в зале гаснет. Я, ошарашенная, но довольная, нахожу себя в руках сразу двух принцев. Или не принцев. Или вообще леронов. Но факт остаётся фактом – они тоже, растеряно моргая, смотрят на меня. А я улыбаюсь и не могу выпустить их ладоней из своих рук.
Спросить ни о чём не выходит – раздаётся звуковой сигнал, который красноречиво говорит, что пора запускать следующую порцию посетителей.
Приходится всё так же, не выпуская рук леронов, потянуть их к выходу.
Некоторое время движемся по улице в молчании, наслаждаясь прохладой вечернего воздуха. Уже стемнело, и на небе потихоньку проступают две луны.
Запрокинув голову, понимаю, что облокотилась затылком на чьё-то плечо. И что уже какое-то время не столько я обнимаю спутников и веду вперёд, сколько они придерживают меня. Останавливаюсь, наслаждаясь этим чувством спокойствия, надёжных рук, которые не дадут мне упасть.
Смотрю сначала на одного, потом на другого.
- Ну как?
Парни задумчивы, и я даже не знаю, стоит ли заставлять их отвечать. Наверное, у них это впервые – когда можно почувствовать себя принцем или свободным бродягой, которого не держит никто и ничто.
Однако через некоторое время Сет смотрит на меня в ответ и, как обычно серьёзно, произносит:
- Это был обман. Я могу подарить тебе такой и без просторных вестибюлей и куполов. Но это никак не изменит того, что наяву – я всего лишь твой раб.
Поджимаю губы, злюсь. Не хочу реагировать на последние слова.
- Не верю, - заявляю я и выпрямляюсь.
Сет понимает сказанное по-своему. Он быстро шагает вперёд. Я чувствую его прохладные пальцы на своих висках. Дыхание перехватывает, меня уносит золотистый водоворот – как тогда, когда он пытался делать мне массаж.
Где-то на краю сознания слышу голос, испуганный и раздражённый:
- Сет!
Но поздно, в золотистом водовороте нету ничего, кроме его глаз. Время растягивается и сжимается вдруг отпущенной тетивой.
Выдохнув, я понимаю, что стою среди высокой травы и мои шёлковые юбки шелестят на ветру. А мой сумасшедший разбойник – прямо передо мной. Держит моё лицо в ладонях и молчит.
Тихонько шипя, из пустоты выныривает младший принц.
- Сет! Немедленно прекрати!
- Кого ты выберешь, госпожа?
Сглатываю.
- Пусти…
Сет подчиняется. Его руки отпускают моё лицо, и видение медленно рассыпается клочьями тумана.
Вот уже мы снова стоим посреди улицы, а ночь становится всё холодней.
