— Тебе мясо положено?
— Конечно положено!
— Так и отходи, не стой!
— Так мне же еще не положено!
— А раз тебе мясо не положено, то отойди. Кому не положено, тому не даю.
Резкий февральский ветер задувал в рукав мне горсти снега, далекий фонарь раскачивался и мигал морзянкой какое-то непотребство, в темноте через пелену пурги слабо пробивались светлые пятна фонариков покупателей. Стоя перед ящиком со стопкой курток, я порядком продрог, при этом еще не продал ни одной куртёнки, даже ни одной пуговицы! За свистом ветра не было слышно ни шагов, ни разговоров, только ветер, холод, пелена снега и желтые пятна движутся. А еще скрип качающегося фонаря где-то вверху за спиной.
— Чего продаешь, паря! — Странная интонация, вопрос в ней не слышится, а скорее наезд.
— Куртка зимняя, как на мне. Надо, смотри, не надо дальше иди.
— О какие мы деловые! Под кем ходишь, кто разрешил?
— Чай не при царе живем, мне разрешение не требуется. Один дрейфую на льдине.
— Чай не чифир, много не выхлебаешь. Не по масти борзеешь, не находишь?
— А я не ищу, у меня борзометр не калиброван. Проходи краем, дядя.
Из темноты вынырнула такая же квелая морда с харизмой на левый глаз. «Ну-ка, Беня, набери Трефилу, пусть скажет за своих, кто им разрешил ставить на Бродвей своих пушеров без нашего согласия» — просипел первый урка. Названый Беня начал тыкать в кнопочки дешевой трубы, словно вытащенной из дальнего ящика кладовки. Внезапно у меня в кармане завибрировал вызов. На автомате, не обращая внимание на прилипчивых клиентов, вытащил из джинсов свою мобилу: «Милославский. Алло, кто это?»
— Валять через кочерыжку, я Трефилу набрал, а трубу этот фраерок взял! Самсон, что делается? Держи его, ён самого Трефила обнес!
Я понял, что круто попал, черт с ними, с куртками, надо валить! Или бежать, если валить их нечем. Правым плечом толкнул ближайшего, перепрыгнул через ящик и ломанулся по проходу, удирая от гоп-компании. Волшебную палочку из рукава наружу, вовремя! Сопение за спиной стало уж совсем сильным, сложился колобком и упал на снег, кто-то набежал, запнулся и полетел вперед. Не оглядываясь, ударил по темному клубку раз, другой, прыгнул вправо и дальше вперед, только вперед, даже когда "вперед" это направо по переулочку. Внезапно из темноты на меня набросился угол павильона, он даже не заметил удар, а я полетел под ноги невидимых прохожих. Сбитое дыхание не позволяло вскочить и бежать дальше, сильно болело отбитое плечо, в открытую форточку немилосердно задувала февральская метель, а на пороге комнаты стояла мама: «Сынок, не сильно ударился? Приснилось что? Давай помогу вылезти» А помощь и впрямь была нужна, героическим прыжком с кровати я снес стул и наполовину застрял где-то под письменным столом, ровно под форточкой.
