– Пойдемте на кухню, так… как тебя зовут? – вновь обращается мама Тима, одаривая меня улыбкой. Лицо ее, с одной стороны, выглядит молодо, она красивая. Да, таких женщин называют именно красивыми с большой буквы. Но кажется, словно неживая. Не живет, а существует.
– Маша, меня зовут Маша.
– А я Ирина Александровна, мама Тимура. Рада столь неожиданному знакомству.
– Взаимно, – кое-как поднимаю глаза, стараясь выдержать все внимание в свой адрес. Неудобно, да и в каком образе я предстала перед ней. Ужасно. Просто ужасно.
– Тимур, пошли, – вежливо обращается Ирина Александровна, а затем поворачивается и уходит вдоль коридора. Выхожу следом, не дожидаясь одобрения Тима. Но судя по звуку хлопнувшей двери, он не оставит меня одну. И это в какой-то степени греет душу.
Пока иду, в голову лезут всякие глупые мысли. Например, сколько раз Тимур приглашал в эту комнату девушек, а скольких лично знает его мать. Наверняка сотню, а то и больше. Ирина Александровна даже не удивилась, когда застала нас в таком, скажем, странном виде. Вот мой отец точно упал бы или устроил допрос. А тут все как-то… Обыденно, что ли. Ну или у богатых свои правила.
Интересно, кто отец Тима? Его дом – дворец, как у самого настоящего принца из сказки про Золушку. Нет, я не считаю себя Золушкой. Да и в сказки особо не верю. Просто никогда не думала, что окажусь в столь богатом месте. А еще не думала, что Тимур из подобной семьи. Жаль. Наверное, мне все же жаль.
В пустых коридорах почти нет жизни, правильней будет сказать – здесь безумно тихо. Раздается лишь звук наших шагов. На стенах висят картины, очень необычные картины природы и абстракции. Остановиться бы и коснуться их, провести пальчиком по краскам. Но не решаюсь. В гостях все же.
Мы спускаемся на первый этаж, сворачиваем и входим в большую светлую кухню. В центре стоит круглый стол, на котором лежат в тарелках разного рода продукты и сладости. А еще здесь Марта.
– За чаем или обедом, Ирина Александровна? – вежливо уточняет она.
– За чаем, – кивает мать Тима. Садимся на барные стулья, а Марта тем временем включает чайник.
Атмосфера, между нами тремя, мягко скажем, напоминает отсчет до начала бомбардировки. Тимур молчит, мать его тоже. А я… Ну мне особо и сказать нечего. Поэтому зачем-то сползаю с высокого стула и подхожу к Марте.
– Простите, – почти шепотом обращаюсь, стараясь не привлекать к себе внимания.
– Что-то хотите, Маша? – улыбается она в ответ.
