Бежит панической строкой мысль.
— Я - парень Вари. Артём, - забирает из рук мамы пакеты...мой парень.
Чтоб его черти до китайской стены гнали.
— Артём? Варя! - строго сводит брови матушка.
— А? - робею я.
— Почему я ничего не знаю об этом?
— Ну...просто замоталась, забыла рассказать, - хихикаю как дурочка, распиливая дикого, сжигая, пепел его по ветру развеивая, но лишь в своей фантазии.
В жизни то, что с ним сделается?!
Только, если ноги себе сумками с закрутками от бабушки отдавит.
Но для этого он должен быть слабым доходягой.
А то, что у Артёма ни слабости, ни доходягости - очевидно.
Не уронит.
Стоит себе непоколебимо.
***
Сидим на нашей потёртой кухонке.
Дикий в своих вещичках, общая стоимость которых, наверняка, как вся наша квартира будут, выглядит на ней инородно. Оно и логично.
Но, что странно, пьёт себе чай, заботливо заверенный мамой. И ни словом, ни делом не показывает пренебрежение или брезгливости.
— Очень вкусно, Виктория Ивановна, - уплетая вторую слойку с вишней, скалится, при этом прожигая взглядом меня.
Между прочим, ест мои любимые пирожочки, а мне - человеку, для которого они и пеклись, не даёт.
Не физически, конечно. Навряд ли он стал бы меня голодом морить. Зачем ему это?
Но просто кусок в горло не лезет, когда он так таращится.
У-у-у. Демонюка адова.
— Кушай, кушай, Артёмушка, - расплывается в улыбке «не» моя матушка.
Поворачиваюсь к ней.
— Кто вы и куда дели мою маму?
— О чём ты, Варюш? - щипает под столом за ногу, невербально говоря: «прекрати меня позорить.»
— Какой «Артёмушка»? Ты его знаешь…п-б-т, - замычала, так как «добрая» женщина вбила в мой рот пирожок.
— Варенька, сердце кровью обливается. Совсем исхудала. Ешь быстрее, - подставляет опасная женщина ко мне чашку с компотом поближе.
Откусываю сдобу.
— Спасибо, мамуль, - жую, делая вид, что бить в нашей семье выпечкой - норма.
— Артём, а вы с Варей вместе учитесь? - любовно подливает ему чайку бергамотового родительница.
Исчадие признательно лыбится.
— Спасибо большое Виктория Ивановна. Да. Мы одноклассники.
— Ой, как интересно. А расскажи-ка.. - звонок маму перебивает.
Оно и слава богу.
Так и уверуешь в него. Помолилась, чтобы хоть кто-нибудь её остановил и остановил же.
— Кушайте, дети, - встаёт из-за стола клон моей матери. — Я скоро вернусь, - убегает он-она к телефону.
Что творится? Что творится то?
— У тебя прекрасная мама.
Пораженно оборачиваюсь к дикому.
Он с лёгким налётом грусти смотрит в сторону гостиной.
Именно там мама шагая туда-сюда, с кем-то общалась.
