— Тогда не пойду.
Артём не стал что-либо доказывать или угрожать - он просто закинул меня на плечо.
— Отпусти. Никуда я не поеду, - болтаюсь червяком.
— Да. Да. Никуда не поедешь. Хорошо, - выводит из себя, звуком печатающей клавиатуры.
Он вообще каждой частичкой себя выводит. Поразительно талант к «выводительству».
— Але оп! Аккуратнее, не ушибись, - ставит меня на траву спустя пару минут.
— Ты дрессируешь меня? Что за «але оп»?
Артём улыбнувшись, пожимает плечами своими могучими и опять упускает вопрос.
Тянется к пакету, что лежит на мотоцикле.
— Как знал, что пригодится, - с энтузиазмом говорит. — Хорошо, что подвезли вовремя, - жестом фокусника, достаёт женский шлем.
— Не-е-ет, - догадываюсь я, что меня ждёт.
— Твоё «нет» звучит как «да». Давай, мышонок, не заставляй принимать по отношению к тебе карательные меры.
— Какие меры? Ты о чём? - почему-то смотрю на губы, красиво очерченные самой природой.
Посланник ада вроде не считав о чём я думаю, вытаскивает телефон из заднего кармана джинс. Секунду ищет что-то и поворачивает ко мне экран.
А на нём - мама мышонка. И номер.
Угу.
Нахлобучиваю шлем, чтобы скрыть зарозовевшие щёки.
Обломись, извращенка-Варвара.
НСП - натянутое натяжное спасательное полотно
Дикий как-то незаметно оказывается на байке.
— Давай. Запрыгивай, - заводит мотор.
Колеблюсь.
— Просто доверься мне, - видит это Артём.
— Куда запрыгивать?
— Лучше назад, но можешь и на меня, - играет выразительно бровями.
— Иди ты со своими шуточками несмешными, - ворчу и с пятой попытки, усаживаюсь на железного монстра.
— Идти? Куда? - дразнит невозможный.
— Желательно куда-нибудь далеко и надолго.
— Прости. «Куда-нибудь далеко и надолго» - это только вместе с тобой... Прекрати держаться за бак, - оглядывается на меня.
— Но за что мне тогда держаться? - недоуменно обвожу глазами пространство вокруг.
До слуха долетает усталый вдох.
— Подумай, Варь. Подумай. Я подожду. Можем лагерь разбить. Хочешь?
И опять что-то кому-то печатает.
— За тебя держаться я не буду, - упрямлюсь.
Жаль - упрямство за шлемом не видать особо.
— Даже не уговаривай.
— Не буду. Хорошо, - мычит согласно, упорно переписываясь.
— Время есть. Посидим. Через пару минут озарение на тебя снизойдёт и ты поймёшь, что слететь с мотоцикла - смертельно процентов на шестьдесят. А вот держаться за меня - где-то... - дикий меланхолично чешет костяшками скулу.—...двадцать.
Осторожно заглядываю ему через плечо.
Действительно переписка…
Карие глаза предупреждающее обжигают.
