— Сашка! Господи! Нет, только не она!
Олег выламывает дверь и достаёт девочку.
— Она жива, босс!
Пытаюсь перевести дыхание, только легче не становится. Как будто камней наглотался.
— Алексей Викторович, слышите…? — Глеб смотрит куда-то за поворот. Вой сирен приближается.
Укладываю аккуратно Ирину обратно на сиденье и бегу к Олегу с Сашкой на руках.
— Артем, встречай ментов, некогда ждать. — Оставляю своего бойца на месте катастрофы.
— В машину! Живо! — смотрю на девчонку… жива, мать её…, жива!
— Гони к Вахтангу! — говорю Глебу.
— Олег, предупреди его, чтобы встречал нас.
Олег, кивает и сразу набирает знакомый номер.
Вахтанг- врач в моём клубе. Не просто врач, он- наш Бог!
— Сашка, Санечка, слышишь меня, девочка? — убираю прилипшие волосики с её лица окровавленными пальцами. Осматриваю тело, видимых повреждений не нахожу.
Вдруг она открывает свои глазки, смотрит прямо на меня. Всего пару секунд. Уголки её рта подрагивают и она опять отключается.
— Сааааш! Не смей, слышишь, меня! — трясу девчонку за плечи, словно тряпичную куклу, плохо соображая. — Я не позволю ещё и тебе…!
— Алексей Викторович, у неё может быть скрытая травма, не стоит так её дёргать до осмотра врача. — Пытается вразумить меня Олег.
Медленно поднимаю голову и пытаюсь сосредоточить на нём свой разфокусированный взгляд.
— Твою мать! С@ка! Рот закрой! Все закрыли рты! — рычу осипшим голосом, от бессилия сжимаю кулаки.
В салоне воцаряется гробовая тишина.
Возвращаю трясущимися руками девочку бережно на сиденье и обессилено откидываю голову назад. Закрываю глаза, пытаюсь стереть из памяти жуткую картину.
Звонок мобильного дерзко врывается в тишину салона.
Кристина…
— Алло — мрачно отвечаю.
— Лёша, ты Сеню нашёл? Что с ним? Он жив?! Не молчи, умоляю! — кричит девушка в трубку.
А я молчу, собираюсь с силами. Я должен всё ей рассказать, она имеет право знать…
— Ах, ты ж тварь! — слышу мужской бас на другом конце провода. — С@ка продажная! Надеюсь твоего Сеню нашли нездоровым и очень даже вредимым! — звонок прерывается.
— Убью! — прорычал я, сквозь зубы, и врезал по переднему сиденью кулаком.
***
— Ну, что там? — спрашиваю у худощавого, морщинистого старика, вышедшего из палаты.
Старику Вахтангу всего 42 года…, как будто все наши хвори на себя забрал.
— Сотрясение головного мозга и множественные ушибы, — слышу хриплый голос с лёгким акцентом сквозь туман. — Повезло, твоей девчонке, в бушлате родилась. — Подытожил Вахтанг с грустным смешком.
