Так часто случалось в первый год: заплываешь в комнату, окидываешь углы взглядом — пусто. Коридор — пусто. Надо исследовать соседнюю квартиру, но блеск из-под дивана цепляет твой взгляд, и не важно, что там! Блестит — обмену подлежит!
Перед глазами мусор и песок. Ладонь вытянутой руки стирается, её не видно, но блеск отчётливый. Человек подплывал и бил светом в тьму, надеясь разглядеть находку. А из-под дивана на него утопленник смотрит. Глазницы пустые, зубы наружу, кожа давно съедена или стёрта водой. Может хозяин квартиры не успел спастись, а может и алчный гость забылся, не важно. Корни страха уже в твоей голове.
Тебе жутко, холодно, и всё что ты сейчас хочешь — оказаться в лодке, среди живых людей. В крике ужаса весь воздух вырывается из твоих лёгких. Махать руками бесполезно. Куда плыть уже не помнишь. Верёвка тянет тебя за пояс, а ты в подоконнике застрял и продолжаешь махать руками, до тех пор, пока вода не заполняет целиком твои лёгкие.
Это сейчас народ привыкший пошёл; отпихнёт в сторону тело и дальше поплывёт, а тогда нет. Запаниковал — смерть. Повезёт — вытащат. Дух переведёшь и снова ныряй. Таких еще пару встреч и считай, уже стал мужчиной. Да и мало кто нырял, все предпочитали с поверхности подбирать. В основном — хлам и мусор, но и он даёт возможность существовать. А когда-то было иначе? Теперь даже лучше стало, честнее: умеешь нырять, дыхание задерживать — получи! Не умеешь — учись! Не хочешь? Ну, тогда собирай дары «волы» и надейся, что халява насадится на твою палку или удариться об борт лодки.
Даша была не из таких. Она всегда бросалась в омут с головой и понимала, какие нужны навыки для выживания. Всегда подстраивалась, тренировалась. Но восемь минут для неё были нечто вроде «Эвереста погружения». Такой малый отрезок времени, а легко может свести с ума.
Последние восемь минут Даша, конечно, не сходила с ума, но переживала за Славу сильно. Минутная стрелка била по нервам, каждый раз, когда начинала свой новый круг. Одна минута — слабо виден свет фонаря. Две минуты — ничего страшного. Три минуты — подожду. Четыре минуты — гидрокостюм не просто так носит? Пять минут — пузыри воздуха — всё будет хорошо! Шесть минут — всё плохо! Семь минут — придётся одной плыть обратно! Восемь минут — утонул! И когда, в начале девятой минуты, свет фонаря мелькнул как долгожданный маяк сквозь густой туман, Дашу затрясло. Затрясло от радости и возбуждения. А теперь трясло вдвойне — стрелка потерянного компаса указывала направление и дарила надежду: домой они точно вернуться.
