Пятница, 5.40 p.m.
– Эй, – прозвучал чей-то протяжный оклик в наушниках. – Эй. Меня слыхать? Приём. Приём, ёпта.
Последовала череда глухих постукиваний. Недовольно цокнув языком, она отложила тарелку с горячим хрустящим тостом, хорошенько сдобренным вкусным сливочным маслом, и вывела на один из мониторов изображение с камеры дрона в секторе 43кф1. На экране крупным планом показалось обезображенное жуткими шрамами лицо, хозяин которого пытливо крутил в руках дрон, периодически барабаня по нему костяшками. Приблизившись блестящими по-детски пухлыми губами к изогнутому микрофону на столе, она с холодком в голосе произнесла:
– Ещё раз ударишь моего дрона – убью. – И в подкрепление своих слов активировала проржавевший, но всё ещё работоспособный пулемёт с угловой оборонной вышки, когда-то в прошлом охранявшей оружейный завод, являвшейся частью военного комплекса. Он демонстративно нацелился на грубого пришельца в зелёном курьерском плаще.
– Да тиха ты, тиха, – оценив угрозу, примирительно проговорил дкашник и возвратил дрон на крышку мусорного бака, где тот и лежал до этого. – Видишь, всё пучком. Не кипишуй.
– Чего хотел? – как бы ворчливо бросила она, стараясь ненароком не выдать голосом своего ликования. Маленькие победы всегда радовали её немного больше положенного. Возможно, сказывался юный возраст и малость раздутое самомнение. Но стоит отметить – небезосновательно.
– Дельце тут одно нарисовалось, помощь требуется. Какой-то хрен гасит наших пачками. Надобно выследить ублюдка. Осилишь?
– Ты смеешь во мне сомневаться?! – оскорбилась она, стараясь наглядно продемонстрировать это голосом. Вышло как-то неубедительно. Пришлось дополнительно зарядить по ногам грубияна автоматной очередью.
