— Иду на массаж. Разве не понятно? — отвечает он, как ни в чем не бывало.
— Мистер МакКул, мы так рады видеть вас. Прошу, пройдемте, — приветствует администратор, прежде чем я успеваю что-то возразить.
Эм... Мне следовать за ними? Я, конечно, обещала, что не буду следовать за ним по всюду... Но массаж? Это же как бы нечто интимное. Черт, ты видела его в брифах. Куда еще интимнее?
К тому же, что если он улизнет через черный ход? Не тот случай, когда я готова рисковать. Сегодня я получу свой телефон, и точка.
Недолго раздумывая, спешу за ним.
— Тебе потребовалось время поразмыслить, не так ли? — отмечает Роарк, с нескрываемой усмешкой.
— Если только совсем малость.
Я прикусываю губу.
— Что ж, меня радует, что ты умеешь держать слово. Я впечатлен.
Впечатлен?
Нет, меня не может это радовать. Ерунда. Я не нуждаюсь в его похвале.
Хотя... Возможно, какая-то малюсенькая частичка меня и испытала чувство гордости. Это так глупо, и я отгоняю от себя эти мысли, вновь вспомнив о своей цели. Но все же...
Пипец, как глупо.
Администратор проводит нас в дальнюю комнату, в центре которой установлено два массажных стола, а свет приглушен.
Что он задумал?
— Может быть, воды для вас или вашей спутницы, мистер МакКул?
— Я воздержусь. Саттон, что насчет тебя?
— Что? А, нет, спасибо. — Я растерянно мотаю головой. — Что происходит? Я никакая не спутница.
Администратор удаляется, сообщая нам, что наши массажисты вот-вот придут, оставляя нас с Роарком наедине в темной комнате.
— Я не собираюсь делать массаж с тобой. — Он что издевается? — Серьезно, разве это не могло подождать? Ты говорил, что у тебя нет времени зайти за моим телефоном, но это мне кажется больше развлечением, чем неотложным делом.
— Я никогда и не говорил об неотложных делах, а лишь сказал, что у меня нет времени. Никакой лжи. И если уж я пришел на массаж, то предпочту оплатить его и тебе, чтобы тебе не пришлось сидеть в углу и наблюдать за происходящим все это время.
— Мне не нужен массаж, — решительно отвечаю я. Не дождется.
Он сбрасывает с себя куртку, заводит руку за голову и стягивает с себя футболку.
Боже.
Черт.
В тусклом освещении помещения вырисовывается точеный рельеф его тела, его накаченная грудь красуется над шестью кубиками пресса, которые играют при каждом его движении, венчаясь четким V-образным контуром на его талии... Святые угодники, как он умудряется иметь такое идеальное тело, невзирая на свою тягу к спиртному?
— Дело твое, детка, — говорит он, заставляя меня отвлечься от его груди. — Но, мне кажется, сейчас тебе куда нужнее массаж, чем мне.
