– О, вот из этого я приготовлю вполне приличное блюдо, – Произнесла я, обнаружив замороженные куриные бёдрышки.
Я нашла сковородку, щедро полила её маслом и плюхнула на них мясо, а потом поставила духовку на двести градусов, как, я видела, делала это наша повариха:
– А разморозить их не надо? – Хмыкнул Амир.
– Их надо разморозить?.. – Удивилась я.
– Вообще-то, да, если ты не любитель сырого мяса под румяной корочкой.
Чертыхнувшись, я выключила духовку и вернулась к лапше:
– Доволен? – Спросила я, вяло накручивая «блюдо» на вилку.
– Готовить в нашей семье буду я, – Грустно усмехнулся парень.
– Не время для шуток, – Отвечала я серьёзно и настороженно.
– Почему тебе проще видеть меня монстром, чем признать, что я тоже могу посочувствовать и пошутить? – Вдруг так же серьёзно, как я, произнёс парень, – Я не монстр, который испытывает удовольствие от твоих мучений. Я делаю всё, чтобы нам обоим было легче пережить эту неделю.
Я потрясённо уставилась на парня. А ведь и правда, он старался быть максимально спокойным и сдержанным, доброжелательным даже. Потом, однако, до меня кое-что дошло:
– Почему ты говоришь со мной так, будто ты такой же заложник этой ситуации, как и я? Как будто у тебя не было выбора или что-то вроде того?
– Потому что у меня его не было.
Амир заметно напрягся, но я не захотела отступать:
– Шон… – Назвала я его выдуманным, «комфортным» для нас обоих именем, – Может, когда тебя связывает по рукам какой-то киллерский контракт, и ты уже взялся за задание, у тебя его и в правду нет. Но, когда ты только начинал карьеру профессионального убийцы, выбор у тебя был.
– Нет! – Вскричал он, – Нет, Кэтрин. Не было. И, я прошу, больше не произноси слово «убийца» при мне.
– Но…
– Пожалуйста, не произноси, – Повторил Амир, – Я наелся. Доедай лапшу, принимай душ и ложись спать.
Глава 9.
– Шон… – Пробормотала я, войдя в комнату. Я, как послушная девочка, доела ужин, который оказался на удивление вкусным, и приняла душ, дав парню время собраться с мыслями.
– Да, Кэтрин?
– Что значит: «У меня не было выбора»?
Амир стоял спиной ко мне и смотрел в окно. Потом он повернулся всем корпусом и устало произнёс:
– Помнишь, я рассказывал тебе о приюте? О погибших родителях?
– Да, – Ответила я.
Он вздохнул и отвёл взгляд куда-то в сторону и, так и не глядя мне в лицо, пробормотал:
– Так вот, это было чистой правдой. Мои родители умерли от передозировки. Но не в Америке. В Афганистане.
Я затаила дыхание.
